В кафе сегодня было немноголюдно. Всё-таки понедельник. День тяжёлый и так далее. В основном заходили взять кофе на вынос. А к обеду подтянулась парочка фрилансеров-завсегдатаев со своими ноутами. Эти необременительные товарищи, могли сидеть долго, кофе выпить много. А если вовремя поинтересоваться, не желают ли ещё чего, то и покушать плотно, не отрываясь от рабочего процесса. Я даже ради интереса пару раз заглянула, что они делают. И ничего не поняла. Программисты.
К концу дня уже привычная усталость накатила с новой силой. Мне даже руки было тяжело поднимать, что уж говорить о любых других шевелениях. Но, как назло, народ повалил после работы весьма активно. Приходилось делать над собой титанические усилия и ходить, ходить, ходить… Я даже справлялась. Пока не увидела нового посетителя. За столик у окна вальяжно сел… Олег. И уставился на меня. С улыбочкой такой лицемерной. У-у-у, ненавижу!!! Как он здесь оказался? Зачем приехал? И нашёл ведь… Не хочу его даже видеть. Не то, что говорить, или рядом находиться. Но работа есть работа. Вылететь из-за него и с этой? Дудки.
— Что будете заказывать? — интересуюсь холодно, делая вид, что это гуано мне не знакомо.
— Здравствуй, Мия, — он откидывается на спинку диванчика, откровенно рассматривая меня. — Хорошо выглядишь. Как дела?
— Тебе рассказать, куда можешь засунуть свои вопросы? — интересуюсь я доброжелательным тоном. — Делай заказ и не задерживай меня. Как видишь, ты тут не один.
— И откуда в тебе только это берётся? Кажешься такой тихоней, милой, уступчивой, а на самом деле ещё та стерва, — криво ухмыляется он.
— Ты пришёл, чтобы мне это сказать? — презрительно кривлюсь.
— Нет, — Олег подаётся ко мне, уперевшись локтями в стол и скрестив пальцы в замок. — Я приехал поговорить. И извиниться.
Как же, как же. И почему мне не верится? Да и побоку мне его извинения.
— Извинился. Можешь идти, — указываю ему глазами на дверь, надеясь избавиться.
— Ещё даже не начинал. Ты во сколько заканчиваешь? — и снова эта улыбка. И как я раньше на неё велась? Лживая же до отвращения.
— Это не твоё дело.
— Ладно, я подожду. Принеси мне кофе. Ты знаешь, какой я люблю.
Чувствуя себя бурлящим вулканом, ухожу от его столика, пересилив себя, улыбаюсь другим посетителям, принимаю ещё один заказ и наконец прячусь за стойкой.
— Сделай американо, — передаю я заказ нашему бариста. А сама принимаюсь заваривать фруктовый чай, заказанный двумя девушками.
Всыпать бы Олегу соли, или перца. Или корицы, хотя бы, он её ненавидит. Но с этого урода ведь вполне станется нажаловаться на меня хозяину кафе. Нет уж.
