простую чёрную футболку, которая плотно облегает его бицепсы. Я злорадно заметила, что он тоже
в тапочках, почти такая же пара, как и у меня. На самом деле, непреднамеренно, мы выглядим
почти одинаково. Я смотрю вниз на свою простую черную футболку с длинными рукавами и штаны
с рисунком. Мои тапочки синие. Его красные.
Теперь я анализирую схожесть наших тапочек?
Я вожусь в нерешительности перед дверью, просто не хочу, чтобы он меня увидел. Ник
покрывает глазурью партию кексов и пританцовывает, наверное под музыку.
Тьфу.
«Ник под запретом» явно не работает. Мне только казалось это возможным, видимо мои
чувства намного сильнее. Прежде чем решаюсь на следующий шаг, Ник поднимает взгляд и ловит
меня за рассматриванием его через стекло.
Проклятие.
Я спешно открываю дверь, вхожу и не поднимаю глаз, пока закрываю её позади себя. Из-за
Бриа музыка играет не слишком громко.
— Кто это? — спрашиваю я и поднимаю указательный палец наверх, к звукам песни, которая наполняет воздух и привлекает моё внимание.
— Это Strokes (прим. пер: американская инди-рок-группа), — отвечает Ник, улыбаясь. —
Моя любимая группа.
— Мне они тоже нравятся, — говорю я, внезапно понимая, что нервничаю.
Что я вообще здесь делаю? Что мы делаем? А вообще есть «мы», или всё это я только
придумала?
— Покажи мне, как ты готовишь свои волшебные кексы, про которые упоминала в первом
письме ко мне, — предлагает он и протягивает мне миску.
Я уставилась на него.
— Святое дерьмо, ты сам их приготовил? — спрашиваю я.
Ник смеется.
— Да. А что?
Сначала я ничего не говорю, а только смотрю на него.
— Ничего, — говорю я, смеясь.
Но не могу поверить, что мужчина приготовил кексы с нуля. Это, наверное, сексизм, и, тем
не менее... ещё одно очко для «Команды Ника».
Мужчина оглядывает меня с ног до головы.
— Эй, мы выглядим одинаково.
Не знаю почему, но мои щеки вспыхивают.
— Похоже, — тихо отвечаю я, оценивая его.
Я забираю из его рук миску и опускаю взгляд на её содержимое. Подхожу к противню для
кексов, который уже покрыт бумажными формочками. Ник наблюдает за моими движениями.
Начинаю заполнять нужным количеством теста каждую формочку. Кексы шоколадные. Мои
любимые.
— Зачем ты печёшь столько кексов?
— Это на день рождения Бриа.
Я оборачиваюсь.
— Когда у неё день рождения?
Почему я не знаю об этом? Я самая худшая няня в мире.
— Завтра, — говорит он, улыбаясь. — Или, я полагаю, сегодня — добавляет, глядя на часы.
