ним.
Я остро осознаю, насколько мы близки, но выдыхаю и сосредотачиваюсь на смешивании
молока, меда, и ягод. Я не смотрю на Ника. Не могу. Я не могу находиться так близко к нему и не
испытывать волнение.
Я просто завтракаю со своим боссом. Ничего больше.
Не глядя, Ник двигает ко мне газету, и я стараюсь не улыбаться. Как по-домашнему. Я
слишком нервничаю, чтобы читать. И слишком нервничаю, чтобы сделать что-нибудь другое.
Должно быть потому, что он мой босс. Он просто запугивает... Хотя, Ник тут не причём. Это я сама
нервничаю возле него без причины.
Просто сосредоточиться на еде, Эвианна. Перестать смотреть на его руки.
Но я ничего не могу поделать. Руки Ника сильные, грубоватые... но и нежные. Он врач. У
него идеальные руки врача.
Тьфу!
Ник откашливается и смотрит на меня. Чувствую его взгляд на моём лице, на волосах, на
шее... и мои щеки вспыхивают.
— Ты точно в порядке? — спрашивает он тихо.
Кидаю на него взгляд, и моё лицо смягчается, когда вижу беспокойство в его глазах.
— Да, это просто... мой бывший.
Ник застывает, и я не уверена, почему.
— Ах. Бывший Дэн, верно?
— Да. И его невеста, Миа, — тихо произношу и отворачиваюсь.
Может быть, сегодня я и чувствовала себя лучше, но мне всё ещё больно. Значительно. Ник
замечает это, потому что ничего не комментирует и не задает вопросы. Он просто наблюдает за
мной, а я продолжаю кушать. Я вижу, как он встаёт со стула и идет к кофеварке. Наливает кофе в
кружку и протягивает её мне через стойку. После опирается на локти, буквально в сантиметре от
меня.
— Черный, верно? — спрашивает он, указывая на кружку.
— Да. Спасибо, — говорю я, делая глоток.
— Ну, у меня есть кое-что, что могло бы заставить тебя чувствовать себя лучше, — говорит
Ник, наклонившись чуть ниже. Наклонившись ближе к моему лицу. Я наблюдаю за ним, его взгляд
обращен прямо на меня, и от того как он улыбается в уголках глаз появляются морщинки. — Мы в
ноябре собираемся в отпуск. Ежегодная традиция.
— Ух ты, весело, — говорю я, не понимая, как это должно заставить меня почувствовать
себя лучше. Может быть, потому что это оплачиваемый отгул?
— У тебя паспорт есть?
Мои глаза направляются вверх и встречают его.
— Прости?
— Паспорт, Эвианна. У тебя он есть?
Я думаю о темно-синем паспорте, лежащем в мамином сейфе. Внезапно чувствую
благодарность, что она заставила всех нас получить паспорта для поездки в Ванкувер.
