Хочу развернуться, выйти и добить того гада, что довёл Варюшку до такого состояния. Она вся чуть ли не дрожит, сжимает руками край белого, натянутого до самого подбородка одеяла и не сводит с меня пристального взгляда.
Сам от себя не ожидал, но не могу спокойно смотреть на неё... вот такую. Перепуганную, бледную, готовую закричать, стоит сделать совсем маленький неверный шаг.
Хочется стянуть её с койки прямо с одеялом и утащить туда, где не найдёт никто и никогда. Где не будет тех, кто может обидеть мою очаровашку.
–Всё хорошо, малыш, – в голове крутится много слов, которые следовало бы ей сказать, но я произношу именно это – весело и уверенно.
И подхожу к ней лишь после тихого судорожного выдоха.
Видеть Варю на больничной койке странно и дико, и не покидает ощущение, что произошло что-то непоправимое. Но я вижу её слабую улыбку, которую она пытается мне подарить. Вижу всё так же сильно выпирающий живот и немного успокаиваюсь.
Немного: желание придушить Пашу всё ещё жжётся изнутри.
–Вот и оставляй тебя одну, – укоризненно качаю головой, игнорирую стул и пристраиваюсь к малышке на койку.
Она немного возится и кое-как отодвигается в сторону, освобождая мне больше места. Хороший знак.
–Обычно со мной такого не происходит, – слабо шутит она в ответ тихим хриплым голосом.
И глаза красные, когда как кожа, наоборот, вся бледная. Кто-то явно ревел. Судя по сиплому голосу, ещё и кричал.
–Расскажешь, что случилось? – Спрашиваю у неё нарочито бодро, отчаянно делая вид, что не произошло вот вообще ничего плохого.
И тут же сжимаю кулак – тот, что Варя не видит. Незачем пугать её, она сегодня и так натерпелась.
Моя малышка не хочет ничего рассказывать, я вижу это по её глазам. Но всё равно судорожно вздыхает, отводит взгляд и начинает тихо говорить.
Про маму и Пашу, которого она подсунула «порченной» дочери. Про этого урода, что прямым текстом говорил моей впечатлительной девочке: «Ты со мной только потому, что твой отец отваливает мне неплохие деньги». Про отца Варя тоже говорит – он какой-то забугорный бизнесмен, что выставкам немецких художников уделяет больше внимания, чем родной беременной дочери.
Она говорит – тихий поток слов просто выливается из неё, а я сижу и слушаю. И понимаю то, чего она не сказала и вряд ли скажет: я единственный, кто её слушает. Пару раз она поднимает взгляд, видит моё внимание и тут же смущенно отворачивается, понижает голос и пытается свернуть рассказ на нет. И тогда я начинаю задавать вопросы. И спрашиваю до тех пор, пока Варя сама вновь не начинает рассказывать.
