Из собственных сбережений у меня нет почти ничего – деньги мне попросту не дают. Единственной надеждой была работа, но даже если меня и примут в издательство Минина, то мне понадобиться очень много времени на то, чтобы скопить на квартиру. Снимать её у кого-то я не намерена, мне нужен мой собственный дом и уверенность в том, что завтра нас с детьми не выставят вон.
У меня сводит желудок от всего этого. Я словно в комнате без окон и дверей, стены которой медленно сдавливают со всех сторон. Отсюда просто не выбраться.
Я ухожу дальше, чем планировала. В магазине бесцельно брожу мимо полок, не видя совершенно ничего. И, как итог, домой возвращаюсь с пустыми руками.
А там меня уже ждёт Паша.
Я слышу его крик даже раньше, чем вставляю ключ в замок. Хочу просто не реагировать и подождать, пока он успокоиться, но Паша хватает меня за рукав затрещавшего пальто и насильно втягивает в квартиру. С грохотом захлопывает входную дверь, почти швыряет меня на низкий диванчик у стены и нависает сверху, не собираюсь отпускать до тех пор, пока не выскажет всё.
–Дрянь! – Рычит он в ярости и обрушивает кулак на стену прямо над моей головой.
Я невольно вздрагиваю и втягиваю голову в плечи, но не успеваю даже рта раскрыть, как тут же слышу ядовитое:
–Нагулялась со своим выблядком? Нашла этого урода? Рада, да? Ещё и небось уйти собралась, стерва! Но знаешь что?
Его пальцы больно сжимают мой подбородок и с силой дёргают голову вверх, заставляя меня посмотреть в ненормально пульсирующие глаза с суженным до точки зрачком.
Мне страшно. Страшно настолько, что хочется вырваться и бежать – бежать без оглядки до тех пор, пока ноги не сотрутся. Изо всех сил, не разбирая дороги, лишь бы оказаться как можно дальше от этого человека.
–Ты никуда не уйдёшь, – выплёвывает он мне прямо в лицо с яростью, которой я раньше за ним не замечала. – Этот твой урод может идти нахуй, потому что не получит ни твоих детей, ни денег твоего отца. А если ты вздумаешь брыкаться...
Паша не договаривает. Он просто протягивает руку, берёт что-то с полочки и подносит к моему лицу ножницы. Самые обычные ножницы.
А я сама чувствую, как у меня перестаёт биться сердце.
–Её только что увезла скорая, – встревоженный голос Глеба – очень хорошего человека, которого я на всякий случай оставил у дома Варюшки – стирает к херам улыбку с моего лица.
Я, как кретин, тупо моргаю пару раз, но не потому, что не понимаю слов Глеба. Как раз наоборот, мне нужно несколько секунд, чтобы переварить это и выдавить из себя хриплое:
