- Да нет, зачем мне это сегодня?
- Дорогуша, ты хорошо себя чувствуешь? У вас же с Андре самолёт днём.
Что?!
- Я не знала, - нахмурилась я.
- Не хмурься, будут морщины, - сделал мне замечание Сантьяго. – Мила разве не звонила?
- Нет, кажется. Хотя…
Черт. У меня же отключен звук на телефоне.
- Дай телефон, пожалуйста, - попросила я стилиста, автоматически переходя тоже «на ты». – Он на кровати.
Когда Сантьяго протянул мне смартфон, я обнаружила, что все так и есть – десять пропущенных звонков, первый из которых в шесть утра, а последний – две минуты назад. Не завидовала я, честно говоря, этой Миле, которая работала, похоже, круглые сутки. Может, потому босс и искал себе женщину по объявлению, что ни одна просто так его не выдерживала? Может, он тиран и вообще садист? А я тут размечталась...
Да уж, хорошая мысля приходит опосля, что называется.
Отступать, впрочем, было поздновато, поэтому не оставалось ничего иного, как перезвонить Миле, что я и сделала, не без удивления узнав, что сегодня в два часа дня мы с Андреем Станиславовичем летим в Болгарию. В этот же момент мне стало ясно, зачем вместе с резюме запрашивались копии всех страниц загранпаспорта…
- Прикрой ротик, - ворвался в мое сознание голос Сантьяго. – Я ещё не накрасил тебе губы.
Казалось, Сантьяго и его отряд принесли в мою квартиру содержимое половины городских бутиков. Здесь было все – одежда, белье, аксессуары, украшения… Роясь в этом цветном ворохе, стилист безошибочно вытягивал из горы одежды именно то, что мне подходило. А я стояла и только теперь начинала четко понимать, во что вообще ввязалась.
Красивая картинка – вот то, что было нужно боссу рядом с собой. Только я искренне не понимала, почему для этой цели он не нанял какую-нибудь модель, которая заученно улыбалась бы в подходящие моменты? Ведь я всего этого не умела. Да и не хотела быть блестящей картонкой, за которой он не увидит ничего, кроме тела. Не хотела и не собиралась.
Ну что ж, Андрей Станиславович… вы, похоже, наняли себе не подстилку, как на то рассчитывали. Вы наняли себе головную боль.
- Как насчёт вон того красного платья? – поинтересовалась я, указывая наманикюренным пальцем на одну из вешалок. – По-моему, мне пойдет. Как ты думаешь, Санти?
