— Срок какой?
— А вы…
— Какой срок? — настойчивее повторяет и женщина съеживается от металла в его голосе.
— Семь-восемь недель.
— Отклонения есть?
Отрицательное качание головой.
— А общее состояние?
— Кроме переутомления — все в пределах нормы.
Он кивает. Семь-восемь недель. Странный срок. Что-то ворочается внутри нехорошее. Он ослабляет галстук, расстегивает рубашку. Семь-восемь недель. Твою ж мать! Он же может быть его. Семь-восемь недель. И за это время у нее никого не было. И тогда в поезде он брал ее без защиты, и кончал в нее. С той ночи прошло аккурат семь недель.
— Алексей Николаевич…
— Кто звонил?
— Что, простите?
— Кто вам звонил и просил об аборте?
— Марина Владимировна.
Ярость рвет жилы, взвывает раненым зверем. Алекс глухо рычит, сжимая кулаки. Врач отшатывается от него, выпускает очки. Алекс окидывает аллею бешеным взглядом, находит Айю, послушно лежащую на лавочке и рисующую в воздухе причудливые узоры. Выдыхает со свистом, распуская кулаки. Чувствуя, как странное тепло растекается по телу от одного вида хрупкой фигурки. Обуздывает ярость, уравнивая дыхание.
— Передайте Марине Владимировне, что эта девочка — моя.
Конец апреля.
Что-то неладное со мной творится. Ладно, обморок. При беременности такое бывает. Не удивлюсь, если еще и токсикоз нагрянет. Но вот реакция на этого…Алексея Николаевича — это просто смертоубийство какое-то. Так реагировать на мужика, которого знать не знаешь. Ну переспали один раз. Ну ладно, не раз. Ночь была длинной и сумасшедшей. Вырваться от темпераментного и не знающего усталости любовника мне удалось лишь когда он все-таки выдохся и уснул, не выпуская меня из своих объятий. Устроил на себе и уснул, лишь попросил никуда не сбегать, пока он не проснется. Ага, как же. Сошла на первой станции. Поймала такси и вернулась обратно в город. Денег, правда, пришлось у него одолжить. Но, полагаю, он не в обиде. Хотя черт разберет. Вон как злится — взгляд колкий, прожигающий, и кулаки сжаты, желваки ходят. Пожалуй, он не просто злится — он в бешенстве. Интересно, что такое ему врачиха поведала, что вывело его из себя? Вздыхаю, запахнув на груди разорванную блузку. Любимую, между прочим. А он ее вон как лихо разодрал. Еще и приказывать вздумал. Фигушки послушалась я бы его, если бы мне было чуточку легче. И плевать на его пронзительный взгляд, от которого внутри все холодеет и пылает. На его бархатистый, обволакивающий голос, вызывающий неконтролируемое желание прижаться к нему, коснуться губами. Ошарашенная собственной реакцией, лежу и делаю вид, что ничего не замечаю, выводя в воздухе причудливые узоры. Движения пальцев успокаивают, а в голове рождаются картинки, складываются в мини-сюжеты, которые наверняка вечером найдут свое отражение на бумаге. И тошнота откатывается, оставляя неприятный привкус на языке. Поесть бы чего-нибудь. С самого утра ни крошки во рту не было.
