Тихо выдыхаю, понимая, что попала конкретно, потому что если Плахотский не окажется Карабасом, тогда я конченая нимфоманка, которая растекается лужицей от любого мужского прикосновения.
И это полная хрень. Тогда точно прямой билет в желтый дом к смирительным рубашкам.
— Это ты? — спрашиваю хрипло. — Скажи, это правда ты? — и протягиваю ему флакончик.
Он хмурится и мне не нравится его взгляд. Потому что мне кажется: сейчас он соврет.
— Нет, — и в этом слове нет ни звука лжи. И так погано, что хочется его стукнуть. — Это парфюм моего брата. Химик, что с него взять.
А я смотрю на него во все глаза, и мир уплывает из—под ног, да и вообще реальность как—то странно смазывается, растирается цветными мушками. Брата? Какого еще к черту брата?
— Карина? — сильные руки прижимают к груди. — Тебе плохо? Что? Где ударилась?
— Иди в задницу, Плахотский, — вздыхаю, поздно соображая, как двусмысленно звучит эта фраза.
— Обязательно, миледи, — смеется тихо. — Все, что пожелаешь.
… — Я хочу тебя… - проносится в голове отголоском прошлого. - Пожалуйста, я хочу твои губы…там…Хочу твои губы...Поласкай меня своим ртом...
— Все, что пожелаешь, детка. Все, что пожелаешь…
— Но сперва мне нужна твоя помощь, — его слова доносятся, как сквозь вату.
Что? Встряхиваю головой, сосредотачиваясь на словах конюха. Вот что забавно – я почему—то ему не верю. То, что он сказал о брате. Это уж точно бред сумасшедшего. А вот его интонации – не бред. Его слова. Не могут двое разных людей говорить одинаково. Так что…
— Карина, ты меня слышишь?
Киваю машинально, а сама блуждаю взглядом по его широкой груди, затянутой темной футболкой. Кладу ладошки туда, где бьется его сильное сердце. Упрямое, смелое, громкое.
— У тебя есть шрамы? — игнорируя его вопросы.
Потом, все потом. Мне срочно нужно выяснить, иначе я сойду с ума.
— Есть, — и даже не отпирается. Значит, все—таки он? — И я покажу тебе все. Но позже, потому что…
— Егор?! — звонкий голос, больше напоминающий визг кошки во время течки, бьет по ушам. И я морщусь, вскидывая вопросительный взгляд на Плахотского. — Это еще кто? Ты что…ты…
Я понимаю все сама. Все то, о чем он не договорил или я не услышала.
Льну к своему конюху, взглядом обещая ему все муки ада, как только избавимся от этой драной кошки – и когда только успела здесь появиться? – и широко улыбаюсь, даже не делая попытки поправить наполовину распахнутый халат. А кто сказал, что я скромная и стеснительная?
