— Почему? — удивилась Ирина.
— Потому… — Глеб опять подозрительно потянул носом воздух. — Потому что, во-первых, с точки зрения закона это была бы очень сомнительная сделка. А во-вторых, смотрите сами: Крестовского кто-то убил, и, надо полагать, как раз из-за этого золота. А кого подозревать, если не того, кто вел с убитым переговоры о купле-продаже клада Приама?
— Купля-продажа клада Приама, — рассеянно повторила за ним Андронова. — Господи, какой кошмар! Это все равно что купля-продажа Эвереста. Или Луны.
— Так ведь Луну уже распродают, — весело сказал Сиверов. — Вы что, телевизор не смотрите? Нарезают на карте участки в шесть — восемь соток и продают. Тут, у нас, в Москве. И до чего же смекалистый народ!
— Не понимаю, кто может за это платить, — искренне удивилась Ирина.
— Платят! — радостно воскликнул Сиверов. — Еще как платят! Спрос диктует предложение, а применительно к нашей ситуации данная формулировка будет звучать примерно следующим образом: количество мошенников прямо пропорционально количеству простаков, которые только и ждут, чтобы их надули. Впрочем, того, кто наложил свою волосатую лапу на клад Приама, простаком не назовешь.
Он снова покрутил носом, принюхиваясь, и наконец спросил:
— Мне кажется или здесь чем-то пахнет? Вы не чувствуете?
— Нет, — лаконично ответила Ирина, затягиваясь сигаретой и думая о множестве различных, но одинаково грустных вещей сразу.
— Ну да, конечно, вы же курите…
Сиверов снова шумно потянул носом, покосился на пестрых рыб, которые лениво перемещались внутри стола-аквариума, как будто подозревал, что это они испортили воздух, и вдруг, совершенно не считаясь с правилами хорошего тона, придирчиво обнюхал сначала один свой рукав, а затем и второй.
— Что это с вами? — прохладным тоном спросила искусствовед, которой поведение «охотника за головами» напомнило ужимки обитателей обезьянника.
— От меня ничем не пахнет? — вместо ответа конкретизировал свой прежний вопрос Сиверов.
— Нет, — повторила Ирина.
— Странно, — сказал Слепой. — Либо у вас что-то с обонянием, либо у меня — с головой.
— Никогда не жаловалась на обоняние, — сухо сообщила Ирина.
— А я вот готов пожаловаться на галлюцинации, — сообщил Глеб. — Как вы понимаете, именно обонятельные. Все время мерещится, что от меня ужасно разит, — признался он. — И хоть бы пахло чем-нибудь приятным, а то… Впрочем, там, где я был, фиалки не растут.
— А где вы были? — продолжая думать о предметах, не имевших к Глебу Сиверову никакого отношения, спросила Ирина.
