Но в этот раз я не поведусь, облом тебе будет, дядя Миша. Облом!
Он не торопится заводить, закуривает, видно, пытаясь успокоиться.
Руки его, со сбитыми костяшками и потеками крови, смотрятся брутально. Глаз не оторвать. И курит он вкусно. Затягивается медленно, выпускает воздух. Я демонстративно не смотрю. Но все вижу. Все.
- Ну что, дядя Миша, - наконец издевательски говорю я, - как обычно? Домой? Или наказывать дальше будешь?
- Да тебя наказывать, только время тратить...
Он говорит спокойно, и, судя по всему, уже пришел в себя. И мне даже жаль немного. Потому что тот бешеный берсерк заводил до невозможности. А сейчас... Сейчас тоже заводит. Вот только не до рукотрясения. А до постоянной сильной пульсации между ног. И мне хочется его достать. Спровоцировать.
Мне его просто хочется, черт! Ну чего себе врать-то? А просить... А просить как раз нихера не хочется.
Ага. Гордые мы. Независимые.
Я демонстративно потягиваюсь, улыбаюсь сладко, с удовольствием замечая, что он за мной очень даже заинтересованно наблюдает, а потом мурлычу:
- Тогда вези домой, дядь Миш. Устала я сегодня.
Он хмыкает и заводит машину. И везет.
Сука!
Неужели, реально домой везет? Ну вот как его назвать после этого? Я всматриваюсь в непроницаемое лицо, пытаюсь найти хоть какие-то отголоски мыслей. Понять, какое решение он принял. Миша спокоен, ведет одной рукой машину, в другой сигарета.
Я сама не замечаю, как залипаю на его профиль, на татуху на шее, резкие черты лица. Глаз оторвать не могу. Кошка, просто кошка блудливая. Стыдоба.
И не замечаю, куда мы едем. И только минут через пять, уже после остановки, понимаю, что он привез меня не домой. Ну, по крайней мере, не ко мне домой.
Гостиница, не самая херовая, в центре, на тихой улочке. Он выходит, опять закуривает, мотает мне головой на выход.
Ну да, манеры - наше все, бл*.
Я выхожу. И гордо вышагиваю в противоположную сторону. Чтоб догонял. Хочу, чтоб догонял, гад. Помотал мне нервы, сволочь.
И он догоняет.
А потом просто закидывает меня на плечо, и это нихера не романтично и не удобно.
- Зае**ла, бл*, - ворчит он, а потом увесисто шлепает по попе, а она еще от прошлой ласки не до конца отошла, и я пищу, громко матерюсь и даже немного мотаю ногами. Неудобно так висеть, вниз головой, и больно давит на живот твердое плечо. И в глазах прямо темно.
Короче говоря, когда он меня до номера доносит, я уже практически без сознания.
И вот интересно, как он решил вопрос с администратором? Или всем здесь настолько на все похер, что мимо них хоть лошадь ездовую проводи, наплевать будет?
