— Было бы на что смотреть, — язвительно заметила я.
На аристократическом лице проявились желваки.
— У того справа, брюнетик такой, прокачка была получше, и рельеф тоже повнушительней.
— Я просто блондин, у меня мускулатура не так выделяется, — прорычал вдруг Кейран.
— Ничего не знаю, я в этих ваших мастях не разбираюсь, но у него было лучше, — непререкаемо заявила я.
И пока ехали дальше, еще с час почти, Кейран молчал, на всякий случай и свое окно закрыв, видимо, чтобы я кого получше не увидела.
Я молчала, старательно сдерживая ехидную усмешку, нет, ну если пропадать, то хотя бы с удовольствием, а что может быть приятнее издевательства над ближним, особенно, если это и есть повод твоего пропадания.
— А окна у вас в покоях имеются? — поинтересовалась я, разглаживая несуществующие складки на платье.
— Есте… — начал было принц. Глянул на меня и мрачно завершил: — Нет!
— Ясненько, в подвале жить будем, — взгрустнула я.
— Это не подвал, — прорычал Правое Крыло Верховного паладина.
— Значит подпол, — вздохнула с тоской.
— Седьмой этаж! – чуть ли не взревел Кейран.
— Чердак! — мрачно решила я.
— Да твою мать! – простонал принц и ринулся к дверце.
И я вот думала с чего бы, а это мы оказывается уже приехали.
Его Высочество вышел первым, перекинулся с кем-то приветствием вроде «Сдохни Тьма, Гори свет», не уверена в точности, не все расслышала, потому что… влюбилась.
Никогда не думала, что так вообще бывает — с первого взгляда, сходу, так, словно весь дух ударом вышибло, до дрожащих коленок, ватных ног, роящихся перед глазами черных точек, которые хотелось разогнать дрожащей рукой, просто чтобы видеть… как ОН спускается по лестнице, уверенно и твердо, как отвечает взмахом затягиваемой в железную перчатку ладони одному из стражников, как поворачивает голову и взгляд сапфировых, синих до черноты глаз останавливается на мне.
Он был красив как бог.
Причем однозначно бог войны. Взрослый. Старше принца определенно. Матерый. Опасный. Хищный. Притягивающий мое неистово бьющееся сердечко так, как огонь притягивает радостно летящего к нему мотылька… и обоим плевать, что сгорит. Не огонь — мотылек.
Так вот я точно знала, что сгорю.
Сгорю, как только прикоснусь к нему, потому что едва прикоснусь — забуду обо всем. О том, кто я, где я, какое у меня задание, я, кажется, даже собственное имя забуду. Просто достаточно будет прижаться руками к его груди, скользнуть ладонью на небритую щеку и мне все… небец полный.
