Столичные гости шагали по булыжной мостовой, разглядывая отражение звезд в оконных стеклах, и эхо их шагов разлеталось по тёмной улице. Те жители, которые не коротали время в кабаках, уже спали, а их покой, как могли, охраняли дозорные на городских стенах. В ночи хорошо слышался голоса разводящего и караульных на постах.
- Стой, кто идет?
- Смена караула.
- Пароль!
- Зарезанный одуванчик.
- Проходи!
- Что-нибудь видел?
- Никак нет. Все спокойно.
Через некоторое время всё повторялось.
Путь друзей пролегал мимо обугленных развалин. Прохор замедлил шаг и остановился.
- Надо как-то с этой напастью бороться. В Кромстене однажды театр погорел, так там море рядом, а тут… Фрэд, запиши в книгу указ: назначить из числа гвардейцев тушил. Даниэль, а ты покумекай, как им ловчее воду подавать по всему городу. Нужно что-то наподобие водопровода, как у нас, а то пуп надорвешь с ведрами носиться.
Мастер почесал затылок.
- А чего тут думать? Водопровод – слишком жирно будет, деньжищ на трубы знаешь, сколько уйдет? – король нахмурился. - То-то! Бочку огромную на телегу приладить, и готово. Можно еще чан огромный с множеством дырок к лестнице приделать, а уже в него лить воду. Получится что-то навроде дождя, так удобнее огонь заливать. Сам знаешь, одной струёй и костерок хиленький не сразу затушишь, а тут пламень до небес! От натуги глаза вылезут.
- Ты изобретатель, тебе и ум напрягать, - поставил точку Прохор. – Чтобы доложил, покамест мы тут, а я дам соответствующее указание фон Шпигелю. Пусть начинает работать.
Фрэд прислушался.
- Там, кажись, кто-то есть!
- Да кто может быть в этих развалинах? – хмыкнул мастер. – Разве что псы бродячие.
- Да я тебе говорю! Тс!
Все трое замолчали и навострили уши. Из развалин доносились странные звуки: не то хлюпанье, не то кряхтение, не то стоны. Там точно кто-то находился.
- Пойдём посмотрим, - шёпотом произнес Прохор.
- Оно тебе надо? – спросил Даниэль.
Фрэд, как обычно, промолчал, да и так всё было понятно: он категорически против, что подтвердил его тяжелый вздох. Но ему ничего другого не оставалось, как шагнуть в чёрную, пугающую неизвестностью, утробу сгоревшей лавки.
Под ногами заскрипели осколки стекла и обугленные обломки мебели.
- Не пихай меня! – шептал писарь мастеру, который то и дело натыкался на приятеля.
- Шевели копытами-то.
- Куда?! Ни зги не видно. Вашество, вы где есть?
- Тут я, за углом, - чуть слышно отозвался Прохор. - Осторожнее, здесь шкаф валяется, ноги не сломайте. И потише там. Ты, Фрэд, кажется, прав. Тут кто-то есть. Идите сюда.
