Серж этим вечером поехал ночевать домой, пообещав приехать утром. Я рада, что его сейчас нет рядом — некому мозг полоскать, почему до сих пор не сплю. Мой брат хороший, но иногда даже слишком правильный. Все в его жизни по плану, согласно расписанию, по составленному заранее списку. Я так не умею и никогда не смогу. Брат мой — занудный педант. Слава богу, мы с ним разные, хотя я бы не отказалась иметь в себе хоть капельку его самодисциплины.
Нащупываю рядом с кроватью костыли, надеваю халат и, кое — как поднявшись, прыгаю к окну. Во дворе горят несколько фонарей, и благодаря этому вижу, что творится внизу: на свежевыпавшем снегу, таком белом и пушистом, покрывающем девственно — чистым ковром землю, кто — то нарисовал птицу. Она как живая — будто готова взлететь в любую секунду. Я никогда не видела, чтобы кто — то на снегу рисовал, да еще и так красиво!
Сердце пропускает удар. Я не вижу того, кто украсил снежное полотно рисунком, но знаю, что под моими окнами это мог сделать единственный человек в огромном мире — Филипп.
Стою, прислонившись к подоконнику, и больше всего на свете хочу увидеть художника, но ни его, ни мотоцикла нет. Из моего окна двор виден не весь, поэтому как не пытаюсь, замечаю только снег и птицу.
Может, мне это только кажется? И не ревел под окнами мотоцикл, а птица — только мираж? Закрываю глаза и несколько минут стою, прислонившись разгоряченным лбом к стеклу, стараясь ни о чем не думать. Успокоиться.
— Птичка, я тебя вижу, — слышу приглушённый голос. — Все равно не спрячешься, как не пытайся.
Подпрыгиваю от неожиданности. Это Филипп, вне всякого сомнения, но как я его слышу? И голос какой — то неестественный, измененный. Открываю глаза и пытаюсь увидеть говорящего, но рассмотреть лучше двор не получается из-за закрытого окна. Дергаю раму, пытаясь открыть ее, распахнуть, но руки трясутся, не слушаются. И почему я так нервничаю? Старая рама все — таки поддается, открываю окно, и ледяной ветер бросает в лицо колючие снежинки. Холодно, надо было надеть пальто, но любопытство не оставляет времени для раздумий. Отбрасываю костыли и высовываюсь из окна чуть ли не по пояс.
— Птичка хочет летать? — смеется Филипп, глядя на меня снизу. В руках у него мегафон, с помощью которого он ко мне обращается.
— Что ты делаешь? — кричу, и в тиши зимней ночи звук моего голоса разносится на всю округу. — Сумасшедший?
— А ты до сих пор не поняла? — кричит в мегафон, возвращая мне сказанную в больнице фразу. От того, что он помнит мои слова, бросает в дрожь, а сердце лихорадочно несется во весь опор. — Мне Константин дал твой номер телефона.
