— Спасибо. Вы меня спасли.
— А то! Хватит пялиться, словно влюбилась. Вот, держи. — И протягивает мне какую-то пушистую палку с длинной ручкой, розового цвета. — Отлично, образ закончен.
— Что? Что это??
— Пипидастр.
— Как? Простите?
— Палка для пыли. Твой рабочий инструмент. Ты чего тугодумная такая, Эльвир?
* * *
Комната, в которую привел меня Карл — огромная гостиная, с очень дорогой и режущей глаз своей белизной и изысканностью мебелью. Огромный, обтянутый белой кожей диван и в тон ему два очень глубоких кресла. Несколько антикварных шкафов, наполненных книгами. По стенам — картины, дорогущие копии известных мастеров и не известные полотна, но шикарные, я сглатываю и взгляд не могу отвести… Резные пуфики, подставки под цветы замысловатой ковки, мольберт… тут все будто создано для меня. Только для меня из зазеркалья. Моей альтер-эго, потому что в реальной жизни я не могу стать хозяйкой этой комнаты.
— Вот, здесь. — Коротко бросает мне Карл, вырывает из мира грез в суровую действительность.
— Спасибо.
— Хм, пожалуйста. Надо же, вежливая, — бурчит под нос карлик и уходит.
Ну а я, размахивая пипидастром, хожу от картины к картине. Наслаждаюсь, разглядываю, испытывая эстетический восторг, размышляя, что наверное, полоса невезения все-таки пройдена и дальше меня ждет…
Сказка, чудо, волшебство — подбираю мысленно слово, отступаю на несколько шагов, ища ракурс обзора для копии шедевра Дали, пытаясь понять, что удалось художнику, а что он все же упустил, и тут слышу низкий хриплый приказ:
— Подойди.
Подпрыгиваю на месте и резко оборачиваюсь. На белом диване сидит мужчина! Но его там точно не было, когда мы зашли с Карлом. Как он мог появиться настолько бесшумно? Сколько уже сидит на этом чертовом диване и слушает, как я пою?
Пою, кстати, не очень. Это если мягко сказать… А если совсем уж откровенно — нет у меня ни слуха, ни голоса, хотя очень люблю петь. Но стараюсь делать это только наедине с собой. Когда рисую… Или в ванной, когда моюсь или стираю — у нас с мамой год назад сломалась стиральная машинка, купить новую так и не получилось.
Боже, о чем я думаю! Надо извиниться перед человеком, или узнать, кто он. А я про стирку.
Сердце бьется часто‑часто, мысли туманятся, никак не могу сформулировать вопрос. Возможно, я немного тормознута из-за выпитой валерианы — много хватила.
Тем временем мужчина поднимается с дивана и делает шаг ко мне. Он… пугает. Огромный рост, я таких высоких людей и не видела, длинные руки, огромные ладони… Лохматый, заросший, бородатый. И в то же время — на нем ослепительно белый свитер, вельветовые коричневые брюки. Явно дорогая одежда. Наклонил голову чуть набок и разглядывает меня внимательно. От ледяного взгляда становится не по себе. Светло‑голубые глаза демонстрируют презрение и безжалостность.
