Белый врачебный халат — а я-то всегда считала, что врачи спасают, а не убивают. На голове медицинская шапочка, прикрывавшая волосы, но я точно знала, что под ней они русого цвета. На руках — перчатки. Он всегда был педантом и соблюдал правила, даже здесь и сейчас. Половину его лица закрывала повязка. Видны были лишь глаза. Когда-то такие родные и горячо любимые голубые глаза, которыми я всегда искренне восхищалась. Кирилл, некогда мой любимый, мой идеальный муж, а сегодня — мой палач и убийца.
В руках он держал наполненный какой-то светло-розовой полупрозрачной жидкостью шприц. Кончик иголки поблескивал на свету. Откуда-то я знала, что это яд.
Губы пересохли, язык не слушался, но я нашла в себе силы произнести одно единственное слово:
— Почему?
По моим глазам текли слезы.
Он сел на край больничной койки, погладил мой лоб, поправил несколько прядей волос.
— Мне жаль, — ровно, без эмоций произнес он.
Он повернулся к моей руке, протер запястье проспиртованной ватой. Педантично, как всегда.
— Ты ведь любил меня? — спросила я. Как будто это могло отсрочить остановить его.
— Любил? — Он повернулся ко мне. Я чувствовала, как он ухмыляется под маской.
— Любовь, Наташ, ты выдумала сама. Как и все остальное.
Иголка наконец проткнула вену. Кирилл все смотрел на меня, не отрываясь. И нажал на шприц.
Я проснулась в холодном поту. Сердце продолжало бешено стучать. Я несколько раз моргнула, прежде чем поняла, что жива, и это был всего лишь сон. До жути реалистичный сон.
— Это только сон, — прошептала я вслух.
Но сказать было гораздо легче, чем поверить. Все казалось до того реальным, что я, не удержавшись, проверила руки. Никаких следов от уколов или связывания. Хотя чего я ожидала? Просто очередные игры подсознания. К тому же мой муж никогда не носил белый халат и не делал уколов. И уж точно никогда не пытался меня убить.
Я посмотрела в окно. На улице — кромешная тьма. Даже звезд не было видно, взгляду не за что зацепиться. Нужно было заставить себя не думать о сне и Кирилле, но не получалось. В памяти все вертелся наш последний разговор — самый неприятный и мерзкий и всех что были. И самый честный.
— Давай попробуем еще раз. Ты ведь меня любишь, — умоляла я тогда. И этим совершила свою самую главную ошибку. Не следовало переступать через себя. Никогда никого не умоляй. Не проси — и тогда не надо будет бояться, что тебе могут отказать.
— Любовь ты выдумала сама, Наташ, — ответил он. — Мне было тебя жаль.
