- Между прочим, я действительно граф, - уязвленно сказал Борис.
- Был им - возможно, - легкомысленно отмахнулся Смит, - только кому теперь нужны графы? В наши дни главное - вид. Одевайся, как богач, говори, как богач - и станешь богачом, так-то, братец, - он самодовольно улыбнулся. - Поверь, уж я-то знаю.
- Богач... К чему теперь деньги? - заметил из темноты Сэмми. - На них ничего не купишь в наши дни.
- Ничего, скоро все изменится, - Смит говорил с уверенностью знатока людской породы. - И кто поумнее, тот сядет в лифт уже на первом этаже, иначе может не хватить места.
Борис с отвращением фыркнул; это был тихий старый вампир, уверенный в том, что лучшая политика - это держаться самому по себе и не наживать врагов. Эта политика ни разу еще не подводила его в прошлом, и он не считал появление какого-то нахального юнца, который-де лучше знает, достаточной причиной для того, чтобы отказаться от нее. Он уже предвкушал, как сейчас пункт за пунктом разобьет утверждения этого свежевылупившегося вампира, но Сэмми испортил ему все удовольствие.
- Расскажи лучше парнишке, что ему надо знать, - вмешался он. - В конце концов, ты ему в каком-то смысле задолжал...
- Ничего я ему не должен, - фыркнул старый вампир. - Что он для меня такого сделал?
- Хочешь, чтобы я на это ответил? - Смит рассердился. Не то чтобы он был очень уж недоволен своим новым положением, но сам принцип, сделавший это положение возможным, был ему не по душе. Он твердо верил в свободу предпринимательства и святость собственности, в особенности частной. А Борис ловко украл у него весьма частную, чрезвычайно личную собственность. И он, Смит, ничего не мог тут поделать.
- Да ладно, Борис, расскажи ему, - снова сказал Сэмми. - Ты должен.
- Не нужно мне ничего рассказывать, - заявил Смит, выпятив грудь. - Я достаточно читал и знаю правила. Я знаю, что надо есть, и знаю, что до рассвета надо успеть вернуться в свою могилу. - Внезапно он испугался. - Моя могила! Черт возьми, мне ж ее и за год не отыскать!
Борис снова фыркнул - презрительно и удовлетворенно.
- Это все для книжек с картинками, - сказал он. - Я имею в виду всю эту чушь насчет необходимости спать в могиле. Нужно просто укрыться от прямых солнечных лучей. Они вызывают фотохимические реакции - можно получить рак кожи... Искусственное же освещение безвредно, но никакого ультрафиолета!
- Правда? - у Смита явно камень с души свалился. - Будут еще советы?
