― Что это за место? ― спрашиваю я, все еще пораженная этим складом.
― Бойцовский клуб, ― отвечает Димитрий, разворачивая повязку и начиная наматывать ее на костяшки пальцев.
― Бойцовский клуб? ― рискую переспросить, не желая знать ответ.
― Люди приходят, платят, смотрят бой.
― И ты здесь, потому что...
Он поворачивается ко мне, взгляд его глаз убийственный.
― Потому что я буду драться.
― Что? ― ахаю я, чувствуя, как мои глаза расширяются. ― Зачем?
― Мне нужна информация. Я отличный боец. Так оно и работает.
― Как бой даст тебе информацию?
Он усмехается, но это вовсе не приятная улыбка.
― Я не беру деньги, а взамен использую ресурсы клубов. Денег, которые они получают за выигранные мною бои, достаточно, чтобы они рассказали то, что нужно мне узнать. Это беспроигрышный вариант.
Я смотрю на него, совершенно потрясенная.
― Ты дерешься за информацию?
Он пожимает плечами.
― В принципе, да.
― Зачем? Это явно не сработало, иначе ты бы скорее нашел Хендрикса.
Его взгляд становится жестче.
― Я никогда не говорил, что вся информация, которую я получаю, надежна.
― И как давно ты делаешь это?
Он пожимает плечами.
― Пять лет.
Я качаю головой.
― Как ты попал в бойцовский клуб?
― Я злился, мне нравилось вымещать зло так, что это только добавляло мне проблем. Один друг рассказал мне о бойцовских клубах. Я пошел в один из них, мне понравилось, я выбрался из состояния безнадеги и решил продолжать. У меня оказался талант. Затем я наладил контакты и узнал, что могу не только освобождаться от гнева, но и получать любую необходимую информацию. Это стало моим способом выслеживания Хендрикса.
Я нахмурилась.
― Зачем?
Он недовольно хмыкнул.
― Сядь, перестань задавать вопросы и веди себя хорошо, пока я занимаюсь делом.
Вести себя хорошо?
Серьезно?
― И как ты думаешь, что я буду делать, ― пробурчала я. ― с боем прорываться к выходу?
Он игнорирует меня, опускает руки, приподнимает рубашку и снимает ее одним быстрым движением. Мой рот открывается сам собой. Мне нужно три секунды, чтобы убедить мозг снова его закрыть. У Димитрия внушительное тело. Нет, подождите, это неправильное описание. Оно... эпичное. Оно все сплошь масса мышц и бронзовой кожи. Его плечи широки, торс сужается к четко очерченным, будто вылепленным бедрам и убийственной заднице. Я прикусила губу и отвела взгляд.
У кого-то хорошие гены.
― Почему ты бьешься сегодня вечером? ― осмеливаюсь спросить.
Он поворачивается, затягивая повязки на руках. Мышцы груди и живота двигаются, когда он дышит, и мне приходится заставлять себя смотреть ему в лицо. Замечаю татуировку на его груди, прямо над сердцем. Пара связанных рук, почти 3D. Это настолько… пугающе. Особенно учитывая, что руки связаны колючей проволокой.
