Она немного помолчала и добавила:
– На самом деле, мне не нужен Ваш ответ, Алиса. Я и так все вижу. Думаю, аудитория тоже. Это эссе написано сердцем. Не говорю, что так писать нужно всегда. Берегите свои силы, они вам понадобятся для написания книг. Но то, что я сейчас прочла – потрясающе. Я Вас попрошу, Круглова, задержаться после лекций.
– Хорошо, – согласилась Алиса.
Как будто у нее был выбор. Профессор Иконникова Мария Федоровна была очень строга. Она всегда придирчиво разбирала работы студентов, разложив каждое предложение и каждую мысль по полочкам. То, что она сегодня хвалила Алису, было большой неожиданностью, ведь обычно от нее студентам доставалась лишь нещадная критика.
Когда все разошлись, Иконникова пригласила Алису сесть поближе к профессорскому столу для беседы.
– Вот, что я скажу, Круглова. Ваше эссе бесподобно. Я и ранее была впечатлена Вашими работами, однако сегодня Вы превзошли саму себя. Не сочтите это за любопытство, но я хотела бы задать личный вопрос.
Алиса пожала плечами. Этот жест означал, что тема ей неинтересна, но раз профессор желает знать, придется поделиться своими откровениями.
– Скажите, Алиса, Вы действительно чувствуете одиночество в этой реальности? Или же Вы описали несколько аллегорично? Вам одиноко именно ЗДЕСЬ?
И Иконникова сделала взмах руками.
– Я давно чувствую свою инородность, – призналась Алиса.
– Мы так часто тоскуем по своему счастью где-то в далёком будущем, или, по тому, что навеки осталось в прошлом, не сбылось, не случилось, что не замечаем своего счастья настоящего. А ведь так часто оно совсем рядом с нами, на расстоянии вытянутой руки…
– Мария Федоровна, извините, но я бы не хотела обсуждать такие личные вопросы.
– Алиса, ты пишешь потрясающе. Очень тонко для твоего возраста. С таким феноменом приходится сталкиваться крайне редко. Думаю, у тебя очень большой талант.
– Спасибо.
– Но меня беспокоит твой настрой. Тема одиночества проходит через все, что ты пишешь. Не сердись на меня, я не стану ковырять твое сердце. Ты просто очень напоминаешь меня в молодости.
Алиса улыбнулась. Ей трудно было представить эту пожилую женщину юной.
– Да, представь себе, и я была когда-то молодой мечтательницей, которой ее действительность казалась неуютной. И мне очень близко то, что ты пишешь, К примеру, вот это. Она взяла листок и зачитала:
«Я так устала… У меня такое чувство, словно на хрупких моих плечах лежит целая тонна вселенской печали. Она придавила намертво, заперев все надежды и мечты в моём теле, мне её с себя не стряхнуть, не убрать, как ни старайся. А сколько внутри меня нежности, которую некому больше дарить, а она зачем-то всё растёт и растёт, словно ком, в моей груди, мешая мне дышать, делая больно сердцу и сбивая его с нормального ритма. Я спрашиваю себя: „Зачем мне это всё, если оно никому не нужно?“. Ведь любовь, заточенная в клетке твоих рёбер подобна опухоли, которая убивает. Любовь нужно дарить, отдавать кому-то на радость, иначе она уничтожит тебя…»
