- Откажись от этой идеи.
Я посмотрела на мамашу.
Она что - может говорить рассудительно? А иногда еще и думать? Хм... неожиданно.
- А что взамен?
Мать посмотрела непонимающе.
- А что надо взамен? Деньги есть, наследство ты через полгода получишь, будем жить...
- Как? Деньги кончаются, наследство проживать? А как быть, когда Ваня соберется жениться, я и Аришка выйти замуж? Да и ты не отстанешь? Что, думаешь, на всех хватит?
Мать об этом точно не думала. Нахмурилась...
- Двадцать рублей в месяц, хотя бы двадцать - это двести сорок рублей в год, - просто сказала я. - Чтобы получать такой процент, нужно положить в банк тысяч восемь, лучше - десять. И не забывай, жизнь - штука сложная. Человек может заболеть, может попасть в сложную ситуацию, ему может понадобиться крупная сумма, тогда основной капитал уменьшится. У нас не так много денег. Это кажется - ого! А на деле, если жить только на проценты, или поделить на всех, там мало будет.
- Но...
- Твои предложения?
Предложений не было.
- На наш век хватит.
- Хватит ли? Что за история с этой лощиной?
Мать понурилась.
- Я тогда маленькая была. Бабушка рассказала...
История была такой.
Если кто-то в детстве не совершал безумных поступков, он не был ребенком.
Мы в свое время считали крутым сходить ночью на кладбище и принести оттуда ветку сирени. Белая сирень, махровая, шикарная, цвела только там, на одной могиле...
Ох, как же могло влететь от родителей за такие похождения! Но и ходили, и носили...
В Березовском дети тоже бегали на кладбище. А тут возник разговор...
Ане тогда было лет восемь, не больше. Ну и... развели девчонку 'на слабо'. Она пошла бы в ту лощинку, видит Бог. Пошла бы...
Заложила сестричка.
Рассказала все родителям, и отец впервые в жизни взялся за ремень. Выдрал он Аню так, что повода не идти искать не пришлось - неделю с кровати встать не смогла. А бабушка рассказала ту историю, из-за которой лощинка получила недобрую славу.
Вроде как было это лет сто-сто пятьдесят назад, может, и чуть больше.
Стоял в той лощинке скит.
Всего три домика с монахами, жили они себе и жили...
Пока однажды не нашли на пороге скита - девушку. По преданию - красивую, словно заря. Золотые волосы, золотые глаза, золотая кожа...
Ничего она о себе не помнила, не знала, не ведала, в горячке малым не неделю лежала... монахи хотели ее выходить и в город отвезти - не успели. Попалась она на глаза молодому барину, за какой-то надобностью оказавшемуся в скиту.
- Демидову? - не удержалась я.
