Инвентарь был пуст, как карман нищего. Точно такими же были и карманы на одежде. Остался только кристалл астрального вестника.
- Скоро ты отдашь вторую половину за кружку воды, - сказал кто-то невидимый совсем рядом. Если судить по голосу, то это был мужчина тридцати-сорока лет.
- Ты кто? – встрепенулся я. – Где я нахожусь?
- Твой товарищ по несчастью. И находимся мы в плену у инсектов.
- Воняет тут, блин, - сморщился я. Потом осторожно дотронулся до головы. Совсем лёгкое прикосновение спровоцировало сильную вспышку боли. С большим трудом сдержал стон.
- Ничего, скоро привыкнешь, - вроде как успокоил он меня.
- Странно, что меня не убили. Я двоих прикончил в лесу, нет, скорее даже троих. И ещё парочку тяжело ранил, может, сделал калеками навсегда.
- Просто живым ты им полезнее, чем мёртвым. Тем более, ты и так номинальный покойник, - сказал он. – Думаю, не пройдёт и суток, как к нам придут рабочие, вколют парализующий яд и закатают в коконы, где мы месяц провисим не испортившись и не сбросив ни грамма веса.
- Умеешь ты, блин, успокаивать, - разозлился я. – А позитивного нет ничего?
- Позитивного…ну, если тебя это успокоит, то этому улью недолго осталось жить.
- А поподробнее? – заинтересовался я.
В ответ тишина.
- Эй, ты там не заснул... ай, чёрт, опять голова разболелась.
- Тут заснёшь, эх. Хотя, я бы не отказался. Лучше во сне провести оставшееся время, чем в ожидании смерти.
Тут головная боль усилилась, и мне пришлось на некоторое время прервать наш разговор. Из-за кромешной темноты и отвратительного самочувствия я не мог определить, сколько прошло времени. Час? Два? Больше? По крайней мере, боль заметно ослабла и перестала разрывать череп на куски и мутить мысли.
- Эй, ты ещё здесь? – окликнул я неизвестного.
- А ты ещё жив? Я подумал, что всё – умер от раны. Тебя когда к нам принесли, то я осмотрел, точнее ощупал. И хочу сказать, что просто удивлён твоей живучести.
- Жив, жив, - буркнул я. – Не дождётесь. Слушай…
И тут был перебит кем-то ещё, третьим, кто до сего момента молчал. Голос принадлежал пожилому или тяжело больному человеку.
- Сын, спроси его.
- Отец, он уже взрослый.
- Сын… кха-кха-кха…
До меня донеслась возня, кашель, шорох, бормотание. Минут через пять всё стихло, потом первый неизвестный спросил:
- Я понимаю, что это покажется бредом, но ты выбрал себе класс?
- Класс? – переспросил я. – То есть?
- У меня отец тяжело ранен, прямо сейчас на моих руках умирает, он маг таро или маг карт. Перед смертью он передаст свой класс тому, у кого он ещё не открыт.
