— Очень надеюсь, что нас не видели копы, иначе у нас проблемы, — сказал Джеймсон.
— Очень надеюсь, что нас видели копы, — ответила она. А то у нас тут умирающий на заднем сиденье.
— Да можно же было 911… — начал было Джеймсон.
Она резко взглянула на него и рявкнула:
— И дать им понять, что мы были на том поле? Что, совсем мозги набекрень?
Я тихо седел себе на заднем сиденье, не встревая в их разборки с глупыми комментариями. По большей части я следил за Горди. Да трудно было бы так не делать, всё-таки вот он, лежит головой на коленях. Грязные сморщенные руки тянутся к заросшим щекам. Рот полуоткрыт, обнажая неровные жёлтые, явно от активного курения, зубы, на месте двух из них сияли дыры. К тому же мощно пахло табаком, прямо как от пепельницы в машине бабушки Труди. А ещё, кажется, тянет запахом палёной резины.
Иногда Горди поскуливал, словно от боли. Тогда я принимался утешать его всякими глупостями, типа «Держитесь, сэр» или «Мы скоро приедем». Не уверен, помогало ли это, но большего сделать я был не в силах.
Когда мы добрались, наконец, до больницы, я быстро открыл окно, ароматец на заднем ряду был тот ещё.
Мэллори стремительно припарковалась, затем вместе с Джеймсоном они рванули внутрь за помощью.
— Мы уже приехали, сэр, — обратился я к старику, погладив его по руке. До сих пор я опасался прикасаться к нему, беспокоясь как бы не навредить ему, да и странно было так прикасаться к незнакомцу. Как-то излишне интимный жест. Я был рад, что теперь им займутся медики. Я выглянул в окно, ожидая прибытия помощи.
— Сынок?
— Да? — я неуверенно посмотрел вниз.
Его глаза были широко распахнуты, выглядел он насторожённо. Горди медленно сглотнул. Рот раскрылся, язык высунут, словно он хотел облизать пересохшие губы.
— Я так хотел вернуть тебя, так старался…
— Вы обращаетесь ко мне?
— Прости, я так и не сумел.
— Сэр? Мистер Горди… Я не понимаю, за что вы извиняетесь?
Его глаза сузились, словно он хотел сфокусироваться.
— Нет, не к тебе, — он выдохнул и отвернулся, продолжая бормотать. — Я перепутал. Я обращался к другому.
— К кому?
— Ты так на него похож.
— На кого?
— Моего сына.
Сына? Похоже, он бредит. Если у него есть сын, ему уже должно быть за пятьдесят. Мне гораздо меньше.
— Мне позвонить вашему сыну? Сказать, что вы в больнице?
Горди задумчиво нахмурил лоб.
— Нет, не сын. Внук. Так перепутать… — его глаза принялись вращаться, будто он потерял над ними контроль. — Но ему не позвонить. Они заперли его, как пленника. Он у них.
