Голос бородача в "ушах":
--Ух ты! Какой-то замок странный...
Глохну, слепну, тьма, мрак, боль...
"Что это было?" Пытаюсь встать, это неожиданно легко удается. "Почему темно? Ослеп?!!" Шлем закрыл лицо. Отбрасываю. В голове шум и звон... Ковачи с идиотской ухмылкой бинтует руку приблуде. Соль сидит, привалившись к стене, крепко сжимая винтовку. Жаль, головы у него нет. Снесло напрочь.
--Где Борода? - сам себя слышу плохо. Ответа нет - совсем худо. Оглох.
Ковачи смешно шевелит губами, показывая куда-то на тот поворот, где возился Борода. Приблуда осторожно, стараясь не тревожить поврежденную руку, сомнабулически покачиваясь, подходит почти вплотную и тянет свою лапу к моему лицу. "Неужто башню сорвало?" Мигаю Ковачи - тот молоток, сразу всё понимает, примериваясь как получше треснуть приблуду по башке подкрадывается сзади. Неожиданно мир наполняется звуками. Где-то что рычит и сыпется что-то хрупко-тяжелое, снова проявились раскаты гномьей артиллерии, похожие на запоздавший гром, а ведь настолько к ним привык, что и не замечал совсем. Приблуда показывает ржущему, как жеребец, Ковачи наушник с оборванным проводком. Второй вытаскиваю самостоятельно и повторяю вопрос:
--Что с Бородой?
Ковачи переставая ржать хрипит:
--Всё! Борода, свой последний фейерверк сделал. Он уже на Луне! Двери нет. Бороды нет. Охраны вроде тоже больше нет. Идем?
И мы идем. Сквозь вынесенные страшнейшим взрывом двери... По золотистым эльфийским коврам. К неприметной двери из настоящего дерева.
Приблуда выносит собой дверь, и мы вваливаемся в залу поливая её из двух стволов. Косим мечущихся по ярко освещенной, уставленной весело бьющимися экранами комнате эльфиек. Но умом я уже понимаю, что опоздали. Все же опоздали... Верховная правительница Ольгерд ушла от возмездия... Не достали.
Ковачи с грохотом бросил автомат и, подняв опрокинутое кресло, развалился в нем закрыв глаза. По его разорванной пасти текла кровь, вытаивая на саже покрывавшей кожу извилистую дорожку.
Чувствуя, что язык больше не может шевелиться в сухом, похожем на пустыни Тарсиса рту, нахожу на поясе флягу... Пуста... Вместо воды в ней три дырки и звенят какие-то осколки. "Была фляжка - стала фуражка" рифмуется какой-то дурацкий стишок.
Приблуда протягивает свою. Вода льется, в пересохшую, коляную глотку живительной рекой жизни. С ощутимым трудом заставив себя оторваться от этой теплой, пахнущей затхлостью и канализацией воды, протягиваю флягу обратно. Почувствовав, что снова могу говорить, благодарю:
