— Сейчас у нас довольно натянутые отношения, поэтому мне пришлось уехать из Нью-Йорка. Хочу навестить маму, но сегодня уже поздно. Сниму на ночь номер в отеле.
— Не выйдет. Можешь переночевать в моём доме. У меня небольшая гостевая комната, ляжешь там. Завтра у меня выходной, можем вместе позавтракать, потом поедешь к маме.
Люк ставит перед нами ещё две текилы. Брук делает отрицательный жест, а я вливаю в себя сразу обе. Алкоголь медленно разливается по моему телу, мрачные мысли улетучиваются. Даже Джейден уже не кажется таким плохим. Но начинает немного кружиться голова. Я знаю, что алкоголь – это не выход из положения, да и пить я не привыкла. Ничего больше не хочу, только спать.
— Ты ведь не позволишь ей уехать одной? — озабоченно интересуется Люк.
Брук со смехом качает головой.
— Ни в коем случае, забираю её к себе, там хмель выветрится, и она спокойно выспится.
— Я не пьяная! — выдаю я слабый протест, но понимаю, что с трудом ворочаю языком. Да и слова слетают с губ не так легко, как обычно.
— Ты пьёшь очень редко, вот алкоголь и ударил в голову. Окажи-ка нам всем любезность, позволь Бруку отвезти тебя, — Люк разговаривает со мной, как с безответственным подростком.
— Сама поеду, — упорствую я, размахивая ключами от машины. Брук их выхватывает и прячет себе в карман брюк. Если я хочу их вернуть, мне придётся совать руку туда, где я ничего не теряла. Брук это, конечно, знает, и нахально улыбается. Кретин!
Глава 47
Ава
«Никогда больше не буду пить», — повторяю я это заклинание всё утро с того момента, как продрала глаза. Кажется, в моей голове приземляется реактивный самолёт.
Стук в дверь режет по ушам, как отбойный молоток разъярённого строителя.
— Привет, Ава! Думаю, что сейчас в половине первого ты уже можешь съесть лёгкий завтрак, — Брук с дружелюбной усмешкой просовывает голову в дверь.
— Что? Так поздно? — я не могу поверить.
— Давай, вставай, соня. У меня есть кое-что от головной боли.
Парень оставляет меня в одиночестве, и я тащусь в ванну, чтобы освежиться.
Через четверть часа у меня уже презентабельный вид, но голова всё ещё раскалывается.
Нахожу в кухне Бруклина. Он сидит за кухонным столом и предлагает мне стул.
— Давай, съешь что-нибудь, даже через силу. Потом выпьешь вот это, — он указывает на стакан с молочного цвета жидкостью.
— Что это? — брезгливо интересуюсь я.
— Аспирин. Чтобы голова прошла.
Кивнув, присаживаюсь и хватаю булочку.
— О, Господи! Думаю, вчерашняя пьянка оказалась не самой лучшей затеей. Похоже, в этой жизни я с алкоголем не дружу.
