Я сделала б своими двух парней,
Космополитов, лишенных корней,
Известных литератора и журналиста,
Достигших не последних степеней
На ниве алкоголя и художественного свиста,
А также биллиарда, покера и виста.
На театре военных действий, равно — теней.
Но они замерзают в степи между двух огней,
И даже если я включу систему иска Altavista,
Они не откликнутся ей.
Я замуж вышла бы за пианиста.
Что примирить сумел, вообще, с наличием людей,
А то от них тошнило до ушного свиста
Сосудистого и загробных лебедей.
Я стала бы его бессмертною женой,
Внимательным читателем Буковски,
Когда б не юноша вертлявый за спиной.
За жизнь цепляющийся властно, по-московски,
Сентиментальный, но внутри вполне стальной,
Не ягодиц его, яиц и волоски, и абрикоски.
Когда б не этот воздух ледяной,
Не звук безмозглый, шелест костяной,
В глазах бегущая строка, круги, и звезды, и полоски.
