Резвится ветерок, вздувая флаг турецкий,
взбивает катерок эгейскую волну,
в нём праздный контингент ликует так по-детски:
полтыщи заплатил — и дуй хоть на Луну!
Вполне знакомый код — морская соль, оливы,
помёт поджарых коз, бескровная трава.
Эллада, ты опять мне кажешься счастливой,
твердыню разменяв на бухты-острова.
Но купленный ландшафт чужого полон смысла,
пугающих лакун, культурной пустоты.
Твой полис опустел, и молоко прокисло,
и козы разбрелись, и воинам кранты.
Шофёр, как истукан, сидит в рубашке белой,
он вовсе не смущён смещением времён —
колчан ему, колчан! Смотри, как мещет стрелы!
И варвар — наверху, а эллин — побеждён.
Эллада, знак подай — зачем здесь этот турок?
Где бурная Сафо, где плавный Гераклит?
Туристов меж руин — что глиняных фигурок
в музейных кладовых среди могильных плит.
Но, проиграв процесс по переплавке мира,
сквозь заскорузлый шлак сияет, уцелев,
последний артефакт истаявшего мифа —
лидийский мавзолей, пантикапейский лев.
