…
Пятеро вольных деловито таскали какие-то коробки в прицеп трактора, не обращая на нас никакого внимания. Длинный уже рассказал мне, что это конвой, который вернется в Долину Смерти с припасами для группировки (сами рейдеры предпочитают свои банды называть именно так, хотя на мой взгляд банда — в любом случае банда) и для расположенной на ее базе лаборатории. Роскошно живут господа ученые, ничего не скажешь. Денег не считают. Вооруженный конвой стоит не дешево, а сопровождающих не меньше десятка. На меня и троих в форме с нашивками "Закона" они не обращали почти никакого внимания. Так… Глянули мельком, без интереса.
Если здесь обломится, можно будет с ними до Долины попроситься, там поспрашивать.
Лейтенант патруля, наблюдавший за погрузкой, взял предложенную мной сигарету и, без интереса выслушав меня, помотал головой. Никого через блокпост не проходило за последние три дня. Он бы знал. Ты-то как? В кластер хочешь? Платишь деньги майору, сдаешь оружие и вали внутрь. Нет? Тогда тем более вали! А почему вольные с оружием бегают? Им можно, на ученых пашут. У каждого удостоверение есть. Но в кластер все равно без стволов. И обыск будет. Вообще, мужик, ты дохрена вопросов задаешь.
Я отошел от него. Бандиты здесь не появлялись, значит следующий вариант напрашивался. Рейдер со снайперской винтовкой за спиной, наблюдавший за погрузкой и время от времени покрикивавший на подчиненных, заинтересованно посмотрел на меня, потом улыбнулся и сказал:
— Привет, наемник! Сколько лет, сколько зим?
— И тебе не хворать. А мы знакомы?
— Ясен пень! Кто тебе три года назад на автомат оптику присобачил? Забыл уже?
— Извини, но…
— Ну да, времени изрядно прошло, не грех и забыть. Но и ты изменился. Сейчас в "Законе" что-ли?
— Нет. Работу у них взял, проводником.
— То-то я смотрю: ни нашивок, ни погон. Они же от всего этого тащатся, как муха от говна. И куда ведешь?
— В Долину собирались.
— Пошли с нами тогда. Лишние стволы лишними не бывают?
— Уговорил.
В кои то веки повезло. Но выяснилось, что везение мое на этом не кончилось.
— Здра-а-авствуйте! — раздалось из-за спины.
Вот этот голос я вспомнил сразу. Бункер на “Амбере”, профессор Цукерман, биополе… И вдруг в голове как молотом ударило: "УБИТЬ МЕССЕРА!" Что за?.. Все мгновенно прошло. Я не спеша обернулся.
— И вам не хворать, профессор. Что это вы в таком наряде?!
Цукерман был одет в серую форму гражданского служащего с (не может быть!) капитанскими погонами. Благообразная бородка и очки с такой одеждой совершенно не вязались.
