- "Товарищ", по мне, и теперь - лучше звучит. Но, надо же, идти в ногу со временем!
- Мне, кажется, что существуют такие ортодоксы, которым это не под силу. Как бы, они не исхитрялись и какую бы способность к мимикрии не обнаруживали.
- Все пенсионеры - ортодоксы. Я, пожалуй, то же - ортодокс! Правда, не вижу в этом ничего плохого. Что плохого в том, чтоб быть ортодоксом? обратился он напрямую к Саше, с подвохом, конечно.
Тот покраснел в секунду.
- Ортодоксом?... Быть? Ну... Это...Это, нечто... Вроде... Я не уверен...
- Быть ортодоксом - это, значит, элементарно, не понимать настоящего и не предчувствовать будущего. Это, значит, жить устаревшими понятиями и цепляться за изжитые идеалы, - сказала Татьяна, словно, зачитала статью из Уголовного кодекса.
- В таком случае, я то же - ортодокс! - неожиданно вмешался Дрозд, но развивать и пояснять мысль не стал, а опрокинул стопку водки, в одиночку, не дожидаясь остальных. Татьяна пробежалась по нему взглядом, не задерживаясь, скользнув, как лучом фонарика скользят по предмету, не вызывающему интереса.
Часам, к восьми, компания напоминала людей, запертых в одной камере и вынужденных терпеть друг друга. Гости, поочередно, еще стараясь, как-то, это прикрыть, поглядывали на часы. Действие, имеющее ту же заразительную силу, что зевота.
Этот день рождения, наверно, так и уложился бы "в пластах памяти" нервным дрожащим листом, если бы, вдруг, не раздался звонок в дверь и в квартиру, пошатываясь и пьяно запинаясь, не ввалился (именно, так) Черноусов. Его невозможно было отличить от бомжа "с трех вокзалов". По внешнему виду. Помятый, словно, спал не раздеваясь - в пальто; измазанный чем-то, дурно пахнущим; с постыдным синяком под глазом. Посеребренная аристократическая бородка торчала острыми концами, как куски разбитого стекла.
- Здорово, Филимон! Вот, понимаешь... , решил я... . Что же я решил? Ах, да! Я решил зайти... Ну, да! К тебе! У тебя же..., это... день рождения? Я правильно говорю? У тебя сегодня... день рождения? Только, я без подарка... Прости...
Все изумленно оглядывали нежданного гостя.
- Это Черноусов. Андрей Черноусов. Писатель и мой сокурсник по институту, - поспешно начал объяснять Филимонов, - Извините! Мы сейчас вернемся!
Он схватил Андрея под руку и потащил в ванную.
- Врет, Филимон! Никакой я не писатель. Дерьмо я, а не писатель, фраза вышла ровной, как линейка.
- Мы, пожалуй, пойдем, - поднялась Надя, следом за которой поднялся и ее муж, будто, соединенный с ней каким то хитрым механизмом, заставляющим его повторять ее движения.
