— Перестаньте, мой небесный друг, — лениво отмахнулся привратник. — Уж вам ли не знать, что все мы — творцы. В разной степени, конечно.
— Ну-ну, — ухмыльнулся оборотень, секунд пять помолчал, стряхивая невидимые пылинки с плаща, затем продолжил: — Знаете, Влас Степаныч, по-моему, нет ничего удивительного в том, что самые необузданные, как вы говорите, творцы конструируют самые же инфернальные миры. Вы мечтаете, материализуете новые пространства, совершенствуете старые… С вашей точки зрения… Простите, а не боитесь ли вы, господин исправитель ошибок Всевышнего, что рано или поздно ваши эксперименты приведут к необратимым последствиям? Есть у меня один знакомый демон — кстати, это по его милости я составил вам компанию — так он…
Привратник достал из правого кармана телогрейки тонкую хромированную фляжку, отвинтил крышечку и уселся на ступеньку.
— И не надоело вам нести всякий вздор, Предо? Вы ж прекрасно знаете мою точку зрения на процессы. Зачем снова начинать бесплодную полемику? Просто сделайте то, о чём я вас прошу. И всё — вы свободны. Поверьте, коль я мог бы справиться сам, то к вам бы ни за что не обратился… Спирт будете?
— Увольте, Влас Степанович, — поморщился тот. — Вы же в курсе, что я его на дух не переношу. Что касается вашей просьбы — я, по-моему, близок к цели. В любом случае, до истины докопаюсь обязательно, даже если… Впрочем, не будем о грустном. У нас ведь четверг запланирован уже на послезавтра? Вот и не переживайте. Время терпит. Плюс — вы прекрасно осведомлены о моих возможностях. Не так ли?
Привратник молча кивнул, затем улыбнулся, хлебнул из фляжки и, крякнув, занюхал грязным рукавом. Достав из левого кармана бледное яблоко, поплевал на него, вытер о штаны и с хрустом откусил. Оборотень, понимая, что другого ответа не дождётся, медленно развернулся на каблуках, поправил на голове ослепительно-белую шляпу, сунул руки в карманы длинного чёрного плаща и, насвистывая под нос Шестую симфонию Бетховена, побрёл по центральному проспекту в сторону высившейся над домами колокольни с облупленной голубой луковкой.
* * *
Предо и сам толком не понимал, как оказался в этом малопонятном мире, созданном или, скорее, лишь упорядоченном воображением Власа Степановича. Последнее, что он помнил из «реальной» жизни, это свои пылающие крыла и промелькнувшую — горькую, словно сок полыни — мысль о том, как бездарно приходит конец всему, во что он верит. Потом последовал сильнейший электрический разряд — сразу несколько молний ударило в шпиль Петропавловского собора и мгновенно отскочило от позолоченного собрата прямо в темечко. Было что-то ещё… Но что? Как хранитель ни пытался напрячь извилины, ничего кроме сильной головной боли не чувствовал. Беда.
