— Дин, мне кажется, он чем-то на нас похож. Не сильно, но что-то такое в глазах есть, — Сэм упруго поднялся с подоконника и достал из холодильника Бобби три бутылки пива. Дешевое и прямо сказать, довольно отвратительное на вкус, оно показалось еще гаже после отменного виски. Охотник даже не стал продолжать его пить, просто отставил в сторону.
— Может быть, — с неохотой согласился старший Винчестер и отпил из своего стакана. Виски привычно прошелся приятным огненным шаром по пищеводу, оставляя непривычное бархатное послевкусие. — Черт, может он прав? Скинемся с другими охотниками, откроем какое-нибудь предприятие? Очень уж виски хорош.
Бобби только фыркнул на подобное высказывание, а Сэм улыбнулся. Конечно, было бы неплохо, но кто этим всем заниматься станет? Вот-вот, что охотники никому не доверяют, разве что в своей среде более или менее раскрываются. Да и то, далеко не всегда. Скрытный народец, что уж там.
— Что Руби сказала? Когда подъедет? — спросил Дин брата.
— Ничего не сказала. Только то, что едет и положила трубку.
— Понятно. Ха!
— Ты чего это? — подозрительно поинтересовался Бобби.
— А давайте проверим, вдруг на него соль действует, как на духов?
Бобби на такое только тяжело выдохнул, приложив руку к лицу. Он любит этих ребят, как сыновей, но иногда они делают полную фигню.
— Балбесы, — покачал он головой, видя как загорелись глаза братьев. — Он живой, Дин. В смысле, полноценно живой человек. Он ест соль каждый день.
— А?.. А… Понятно. Вот черт. А весело могло получиться. — Очередной фейспалм Бобби угомонил парней, и они продолжили спокойно выпивать отменный восемнадцатилетний вискарь и даже заказали пиццу. Все же, сорок три градуса, и без закуски тяжело идет. Собственно, такие напитки и не пьют, что бы напиться и обычно ограничиваются совсем небольшими количествами, но не Винчестеры и тем более не Бобби. В Су-Фолс его считают алкашом, хоть это и не так, однако, чего не отнять, так это того, что выпивает он и впрямь много, часто и с удовольствием, но не напивается совсем никогда. Профессия такая, что пьянство сгубит быстрее, чем скажешь "виски".
Рей добрался до Солт-Лейк-Сити меньше, чем за сутки. Он не спал, и лишь раз за всю поездку остановился перекусить. Толкович, этот моральный урод, часто ходит в больницу, переломы были сложные и в правой ноге до сих пор стоят титановые спицы, которые все еще не удалили. Левая нога уже полностью срослась, но правая почему-то срастается хуже и медленней. Там, у выхода Рей его и подстерег. Дождался, пока маньяк выйдет из обзора камер, удар по голове и на заднее сидение, типа спит себе. Уже после того, как выехал из города, закинул урода в багажник, снабдив наручниками и кляпом, чисто на всякий случай. Костыль вообще выкинул, он Толковичу больше не понадобится. Еще сутки в пути, и совсем недалеко от Су-Фолс, Рей едва не попал в аварию, столкнувшись с фурой, но вовремя очнулся и успел вырулить. Поняв, что еще немного, и он просто уснет, Рей остановился на обочине, и просидел в трансовом состоянии пятнадцать минут. Экстренно осмысливал память за последние сутки, разгружая мозг и нервную систему. После чего открыл глаза, и спокойно поехал дальше, разве что чуть громче включив музыку. Даже специально для тех, кто в багажнике, нашел и включил "Хай вей ту хелл" на полную громкость.
