— Ладно, уговорили, — он широко улыбается. Улыбка его похожа на раскрытую пасть крокодила. — Права была Ривера… — задумчиво произносит он, складывая инструмент обратно в чемоданчик. Достав фотокамеру, он наводит объектив на сжавшуюся в углу Алекс, щёлкает затвором. Фотография запуганной и униженной пленницы наверняка неплохая альтернатива её же отрезанному пальцу. Кажется сегодня ей повезло. Просто повезло.
— Не принимай всё близко к сердцу, — Данэм говорит это, обращаясь к Коулу, — чтобы потом не было мучительно больно.
Нездоровая улыбка исчезает с его лица. Теперь его лицо — камень, такой же мертвый, как его пустые глаза. Данэм уходит, не говоря больше ни слова.
— Я ужин принёс. Ща развяжу, — Коул старается не смотреть ей в глаза, словно стыдится своей причастности к тому, что чуть не произошло, или стыдится последних слов Данэма, в которые тот явно вложил какой-то одному ему понятный смысл.
Александра отмирает, выползает из своего укрытия, наблюдая за тем, как Коул раскладывает коробки с едой на низком журнальном столике. На таком только сидя на полу удобно есть, руками, под телевизор с какой-нибудь ерундой. Это не чинный ужин в огромной столовой с огромной люстрой над головой (в детстве Александре казалось, что она свалится прямо ей на макушку), с десятком столовых приборов возле тарелки, под классическую музыку, под пустой трёп деловых партнёров семьи, насквозь лживый. Даже будучи в заложниках, она чувствует себя свободнее, чем дома.
— Спасибо за… боже, как дико это звучит… за то, что не дал ему отрезать мне палец.
Александра чувствует какой-то нездоровый подъем от того, что осталась жива и невредима. От того, что этот страшный человек ушёл. От того, что здесь Коул… Когда тебя выдергивают из привычной, комфортной среды и бросают в дикие условия, начинаешь острее ценить жизнь. Начинаешь отмечать то, что раньше казалось обыденным. Например, наличие всех пальцев на руках. Или способность говорить, чувствовать вкус пищи, чувствовать благодарность.
— Я не последнюю роль сыграл в том, что ты тут. Так, что не надо… — со всей серьёзностью отвечает ей Коул. На его мрачном лице нет ни тени улыбки, хотя, если приглядеться к морщинкам в уголках глаз, улыбается он часто. У Коула всё на лице написано, и он даже не пытается свои эмоции скрывать. Поразительная искренность. Алекс сто лет ничего подобного не наблюдала. Наверное, жизнь по волчьим законам не терпит ужимок, недомолвок, пошлостей, всего того, чем кишит «высший свет». — Мне просто блядски на кровь надоело смотреть.
