— Где ты взяла это стихотворение? — прошептал. В горле пересохло. Единственная мысль в голове была о том, что я хочу найти ее, хотя бы просто увидеть и, наконец, узнать, кто она.
— Я же сказала… написала… сама… — забегали глаза Оли. Снова врет. — Почему ты мне не веришь? Коть, я так…
— Оля! — остановил ее, прикрикнув. — Я уже давно понял, что ты не тайная подруга. Можешь больше не притворяться. Просто ответь, где ты взяла это стихотворение?
— Да, хорошо. Это не я. Не я твоя тайная подруга, — выплюнула она эти слова будто ругательства. — Но я люблю тебя, Руслан. Как только, увидела в институте. А затем узнала, что ты руководишь нашей газетой. Слышала какие-то обрывки фраз о том, что ты ищешь девушку…
— Ты что, следила за мной? — никогда не думал, что задам такой вопрос. Казалось, нет более глупой ситуации, чем эта, но сейчас все выглядело даже жутко. У меня в голове не укладывалось, как она могла все это узнать, не наблюдая за мной.
Оля только опустила голову в пол и заплакала. Она точно больна. Встал я, желая быстрее уйти из этого дома, от нее. Покончить совсем раз и навсегда.
— Ты бросаешь меня? Теперь, когда все узнал? Неужели три года, что мы вместе, для тебя ничего не значат? Ты разве больше не любишь меня? — пошла тут же за мной.
— Оля, послушай, — обернулся, взяв ее за руку, — Я любил тебя… но не знаю, все куда-то ушло. Твое постоянное вранье… я больше не могу так.
— И что, побежишь к ней? Будешь искать, узнавать, кто она? А если разочаруешься? Не думал об этом? Неужели какая-то незнакомая девушка встанет между нами? Да я врала, мне сейчас стыдно… я очень виновата, но… прошу, не уходи. Не бросай меня, — она попыталась обнять меня, но я убрал ее руки.
— Скажи, где ты взяла это стихотворение?
— Нет, — стала вдруг злой Оля, — и не подумаю. Я не собираюсь рушить наше будущее своими же руками.
— Какое будущее, Оля? У нас уже давно нет будущего. Разве ты не видишь, что любви уже давно нет? — сорвался, не выдержав. — Я не люблю тебя. Привычка, да есть, но не любовь…
— Ты не будешь с ней счастлив, — горько прошептала она, заливаясь слезами.
— Ты ее знаешь? — подлетел к ней, — ты ее знаешь, — уже не спрашивал, а утверждал, — и все это время молчала?!
— Да знаю, — пихнула меня, замолотив кулачками по груди.
— Скажи, — не обращал внимания на ее удары. Боли совсем не чувствовалось, я хотел узнать только одно, кто же та девушка, что писала все эти стихи.
— Никогда. Уходи, уезжай к своим друзьям. Тебе плевать на меня, — пихала она меня к двери, пока я был растерян и даже не сопротивлялся, — Убирайся, все, это конец…
