— Надежда.
— А меня Андрей. Приятно познакомиться, Надежда! Вы полагаетесь на меня в выборе ресторана?
— Да.
Хм, никаких «я не одета для ресторана», «а далеко?», «ну мы же не надолго?».
— Вот и чудненько, — тем не менее сказал он, трогая машину с места.
* * *
Некоторое время они ехали молча, он уверенно вел машину и постоянно чувствовал на себе ее взгляд… и эту покровительственную улыбку, которая по идее должна была быть успокаивающей, но на самом деле жутко его раздражала. Как будто она знала что-то, чего не знал он! Он усмехнулся про себя: мышка, мышка, если бы ты только знала, к кому ты попала в лапы! Бежать бы тебе отсюда побыстрее!
— Мне нравится, как вы ведете машину, — сказала она тихо, стараясь не нарушать тишины и спокойствия, установившиеся в салоне.
Он еле заметно кивнул, улыбнувшись. Снова молчание. Он не любил музыку в машине, обычно в машине он думал, а музыка отвлекала, любая музыка все равно вызывала какие-либо эмоции и воспоминания, ему это было не нужно, по крайней мере не тогда, когда он работал, а работал он практически всегда.
— Вы меня, правда, извините, так все неожиданно вышло, может у вас были какие-то планы, а тут я врываюсь…
— Я просто гуляла, — такой же спокойный и тихий ответ.
— Под дождем? — это не было даже вопросом, скорее своего рода обвинение в нестандартности.
— Да, я люблю дождь. Он смывает… грязь… — и как будто опомнившись, что сказала лишнее, быстро добавила: — И воздух после дождя чище.
Он снова кивнул, давая понять, что банальный разговор поддерживать не будет.
В ресторане было тепло и уютно.
— Вы что-нибудь выпьете? — спросил он, беря меню в руки.
— Да, от красного вина не откажусь. На ваш выбор, — также уткнувшись в меню, ответила она. Все у нее выходило как-то естественно, без лишней суеты. Это и нравилось ему и жутко раздражало.
Сделав заказ, они наконец-то остались одни и он задал свой первый вопрос:
— Почему вы сели ко мне в машину? Ведь вы же не хотели садиться?
Она удивленно приподняла бровь, глядя ему прямо в глаза:
— Вы пообещали не есть меня, — улыбнулась она.
Он усмехнулся.
— А если бы я оказался маньяком-убийцей?
— Вы не маньяк, — констатировала она.
Он фыркнул пренебрежительно.
— С чего вы взяли? Чикатило тоже никто не мог заподозрить, однако же на его счету 53 убийства, и это только доказанные!
— Я не сильна в биографии Чикатило, но вы совершенно не похожи на маньяка.
— А чем же, по-вашему, маньяк отличается от нормальных людей? Бегает с окровавленным топором и выпученными безумными глазами?
