Ещё один заряд для оставшейся. Контрольный.
Напарник перезаряжал карабин. Нет, не доверил бы я такому орудию свою жизнь. Сайга-12К, конечно, неплохой дробовик для ближнего боя. Но дистанция в тридцать метров меня не устраивает. Да и магазин на восемь патронов тоже не то. Хотя, тут всё решают ситуация, вкус и навыки. Енот с дробовиком справляется на отлично. Я же полагаюсь на автоматическое проверенное оружие. Каждому своё.
Не знаю, кем был в прошлой жизни сей развесёлый полосатый парень, но он легко подписывался на самые гнусные контракты, какие только можно предложить. Ограбить схрон или пристрелить пару-тройку человек ему не составляло труда. И бандитом не назвать — сталкерские заповеди он чтит. Товарищу в спину не выстрелит, в аномалии умирать не бросит. Однажды я сам в этом убедился.
— Ёлки! Взгляни, Беркут.
За рядами колючей проволоки, между ржавыми остовами автобусов, пожарных машин и грузовиков сновали мародёры. Все в чёрных куртках. Отличительная, блин, униформа. У них что, прямая поставка вещей из Китая?
— Наши клиенты?
— Они самые. Какого чёрта их сюда занесло?
— Бригадира видишь?
— Не-а. Наверное, отсиживается в каком-нибудь ржавом корыте.
— Или его вообще здесь нет. Пошли, проведаем обстановку.
— Э, Павел. Меня по лесам не гоняли. Маскировкой не владею.
— Блин, Миха, ползи за мной!
И мы поползли. Благо густая трава неплохо скрывала нас от случайных глаз. Да и смотреть было некому: бандиты прохаживались вдоль брошенных машин. До периферии им нет никакого дела. А зря.
Мы нашли прореху в колючке и просочились на территорию врага.
— Без шансов, — прошептал Енот. — Перещёлкают нас как собак.
— И не из таких передряг выбирались, — подбодрил я не вовремя впавшего в безысходность товарища.
В нашу сторону двинулись два мародёра. Как не кстати! Мы прижались к машинам с двух сторон от тропы между остовами. Я жестами объяснил Еноту, что левого беру на себя, а он пусть правого режет. Именно режет, поднимать тревогу пальбой сейчас ни к чему.
— Ну а я ему говорю, значит: ты, лошара, гони бабло, и перья не оторву.
— А он чё?
— Ну, он замялся там. Типа молил о пощаде. Говорит, нету ни хера.
— И чё?
— Ну, чё? Загнал маслину фраеру.
— А потом чё?
Закончить сей умопомрачительный интеллектуальный рассказ о благородстве и честности местной фауны под названием «мародёр» я не дал. Резкий рывок, ладонь у рта и удар штык-ножом под рёбра. Я закатил труп под древний ЗИЛ, некогда голубая краска которого сменилась бурой ржавчиной. Енот завершил сходную процедуру. Минус два. А сколько вас, братки, всего тут шляется, не подскажите?
