— Медея, иди-ка посмотри.
Я присела на край стола и взяла у него из рук винную пробку. Повертела в пальцах. Все тот же кусочек пластика с выжженной сбоку надписью «Золотая Балка».
— Ну и что? Пробка не наша. Мы такими никогда не пользовались.
— А ты сюда смотри. — Заскорузлый палец коснулся донышка цилиндра. — Видишь порез?
— Ну да. Бракованная пробка, наверное.
— Эээ, нет. — Отец забрал у меня пробку и поковырял трещинку пальцем. — Это появилось при укупорки бутылки. У меня была машинка, которая точно так портила пробки.
Тааак, это уже было интересно. Если это безобразие творится у нас же под носом, на нашей винодельне…
— Где она? На складе? Завтра найду ее и проверю.
— Нет, дочка, не ищи. Я ее отдал.
— Кому?
Отец задумчиво поскреб седую щетину на подбородке.
— Густаву Шнайдеру.
Нет. Невозможно. Я так и сказала:
— Невозможно. Ни дядя Густав ни тетя Грета никогда такими вещами заниматься не стали бы
— Они-то, конечно, не стали бы, но вот Франц…
Продолжать дальше не было нужды. Шнайдер-младший не понравился мне сразу. Не чувствовалось в нем ни саксонской надежности его родителей, ни практичности ашкеназов, беспредельно гибких, но прочных и по-своему стойких, ни отчаянного и нахального мужества листригонов.
Ни рыба ни мясо, как сказал мой отец. А тетя Песя выразилась гораздо конкретнее: сопля на заборе, такой за грошик и воздух в церкви испортит. Я была согласна с ними обоими.
— Пап, давай тогда начнем с другого конца. — Я наклонилась вперед, чтобы сжать его руку. — Этикетки-то точно наши.
Он тяжело вздохнул, соглашаясь. И был прав. Если бы этикетки тоже подделали, это не помешало бы «Золотому Руну» выйти на рынок. Тогда даже дилетанты без проблем отличили бы оригинал от фейка.
— Значит, будем искать канал, по которому они попали к мошенникам. Либо со склада либо из типографии.
Хотя, вариант с типографией я отмела бы сразу. Весь тираж мы получили полностью. Кто-то заказал дополнительную печать? Сомнительно. Я совершенно не видела смысла в печати дорогих этикеток, которые будут наклеены на бутылки с дешевым вином.
— Завтра пересчитаю коробки с этикетками. Сверю со складской книгой. Разберемся, пап.
Я подошла к отцу сзади и обняла за плечи. Одежда отца пропахла душистым трубочным табаком, из которого он крутил свои папиросы, щетина покалывала щеку. Мой милый, родной папка. Любивший меня беззаветно с первого дня моей жизни. Ни разу не выбранивший за плохую отметку в школе или за порванное платье. Ни слова упрека не сказавший, когда его единственная дочь, его отрада и гордость неизвестно от кого нагуляла байстрюка.
