— Роман закончишь позднее, — тащила меня от компьютера Аленка. — Уверена, тебе понравится. Смотри: «медитация по изгнанию собственных демонов».
В общем, моя сестренка кого угодно достанет. Так и оказались мы в этом гимнастическом зале. К моему удивлению собралось человек двадцать, но чтобы показать действие чудотворной медитации, ведущий выбрал именно меня.
Послушно усевшись на коврик, я вполуха слушала инструкции:
— … медитация — это бег по кругу. Бежишь по часовой стрелке, и демоны слабеют, их власть над тобой становится менее ощутимой. Бежишь против часовой стрелки — и демоны растут. Даже самые мелкие из них становятся заметными. Что ты выберешь?
— Против!
Ведущий удивился. Наверное, мои предшественницы были исключительно пайдевочками и выбирали бег по часовой стрелке.
— Я буду рядом… — уверил он.
Очень надо.
Повинуясь указаниям, я закрыла глаза и постаралась расслабиться. Стало тихо.
Раздался странный звук, от которого все вокруг завибрировало, и реальность, столь яркая мгновение назад, вдруг пошла волнами.
Тудум. Бег по кругу.
Тудум. Гулко отзывается сердце.
Тудум. Густеет вокруг туман.
Тудум. Дыхание сбивается, ноги наливает свинцом.
Я бегу и не могу остановиться. Замирает сердце и вновь пускается вскачь, куда-то уходит усталость. Я не бегу, я лечу, ноги едва касаются земли. Раскрываются за спиной крылья, режут воздух. Мое сознание стрелой устремляется ввысь, к призрачной фигуре.
Вновь тудум, и мой разум сливается с чужим.
Я счастлива. Мне знакомо и это чувство, и это тело, и мир, что раскинулся веером у моих ног.
Резкая боль вернула в реальность. Щека горела от пощечины.
Ведущий был бледен как снег и смотрел на меня с испугом.
— Сколько стоит полный курс? — невинно поинтересовалась я.
— Но вы… не в силах бороться с собственными демонами.
— А зачем мне бороться со своими героями? Я о них писать буду.
Господа писатичи!
Пишет вам Софьюшка из деревни Задалбуево. Обращаюсь к вам, золотые мои, от лица всех ваших родных и близких. Шо ж вы делаете-то?
Как подарили моему на юбилей этот… наутбух, так и пропал мужик.
— Софья, у меня талант, — говорит. Пузо выпятил и пошел гоголем в свой уголок. Строчит и строчит. Днем и ночью. От наутбуха не оторвешь.
Я ему:
— Пашенька, крыша прохудилась.
А он мне:
— Софьюшка, ты мой романчик прочитаешь?
И так на меня смотрит, что аж сердце растаяло. Ну что мне с ним делать? Работу мой Пашенька потерял, новой пока не нашел… надо же его как-то поддержать, что ли?
