— Оттуда, — веско ответила я. — Леворукие — это не стандарт, у нас второй пилот левшой был, я тоже как-то его коммутатор…хм, одолжила.
— А сразу сказать, нельзя было? — буркнул Тииз.
— Нельзя бросаться в омут страсти, нельзя не броситься в него, — надзирательно ответил поэт.
До рубки дошли быстро, встретив по пути еще двоих членов экипажа. Мирх первым вышел к перекрестку, где сходились два коридора. Вышел и замер так, что шедший следом Тииз вынужден был обойти кэпа… и тоже остановился. Я выглянула из-за мужчин готовая увидеть что угодно от террориста с плазнометом до президента Товарищества с бокалом шампанского и объявлением, что мы уволены.
На округлом пятачке находились двое, слишком увлеченные друг другом, чтобы реагировать на внешние раздражители. Мужчина в фуражке капитана стоял, раскинув руки в стороны, а девушка с длинными черными волосами и эмблемой мед службы на плече старательно расстригала его форму. Ворох кителей был свален тут же на полу, и я не хотела представлять, с кого они их снимали. Может, требование «костюма» не блажь, а необходимость?
Работа кипела, от брюк остались одни воспоминания, и кусочки этих воспоминаний стыдливо прикрывали особо отличительные места мужского организма. Девушка уже выпорола рукава кителя и вырезала на груди «вырез», который без стеснения выставлял на всеобщее обозрение курчавые седые волосы на груди модели.
— Всегда мечтал примерить платье, — зажмурившись от счастья, проговорил капитан Вереска.
Девушка уже нарезала по низу кителя бахрому.
— Этот цветок надо сжечь, — решительно проговорил Тииз.
— Что, какие-то проблемы с женским платьем? — поинтересовалась я.
— Никаких, — буркнул он. — Нет платья — нет проблем.
Ножницы щелкали в непосредственной близости от отличительного капитанского знака, и чуть дрогнули, когда молчаливый Мирх вколол ей дозу антидота.
— Интересно, чего всю жизнь хотела она? — Тииз посмотрел на ножницы и сглотнул.
— Рвать, метать и жечь железом… — ответил новый народный поэт Кистер-Терры, — И нет преград стремленью.
Мирх сделал укол капитану Вереска, и спросил:
— Террористы на борту есть?
— Кто? — переспросил мужчина в коротком платье-кителе, заворожено глядя на иньектор.
— Посторонние, — терпеливо пояснил наш капитан службы безопасности.
— Нет, только свои, — ответил мужчина, хотя теперь это определение казалось спорным, — Как бы я чужим в таком виде показался?
Нас, видимо, уже причисляли к своим.
— Не дергайтесь капитан, а то останетесь без фестончиков, — проговорила — девушка-медик.
