– Не успели, – прошептала я, выпрямляясь.
Я зябко поежилась, будто попала на Северный полюс.
– Господи! – пробормотал за моей спиной Кряжимский. – Это же Клочков.
– Догадываюсь, – я повернулась в сторону комнаты и обомлела.
Нельзя сказать, что смерть Клочкова потрясла меня меньше, чем состояние комнаты, но бардак там был такой, будто по ней прошлась парочка обкурившихся африканских слонов. Довольно скудная обстановка клочковского жилища была буквально перевернута с ног на голову. Весь пол покрывали фотографии самого разнообразного размера. В правом углу под окном темнела гора серпантина из фотопленок. С полдюжины ящичков, в которых, по-видимому, хранились эти пленки, были свалены в другом углу. Сильно обтрепанный диван опрокинут на бок. Двустворчатый шкаф, единственная створка которого висела на одной петле, буквально выблевал из себя все содержимое на пол.
– Елы-палы, – совсем по-митьковски произнес Кряжимский, – здесь что, происходил шабаш?
– Не шабаш, а обыск, – стараясь сохранять спокойную деловитость, ответила я.
– Что же здесь искали? – задумчиво спросил Кряжимский скорее всего для того, чтобы не молчать.
Жертва журналистики, Кряжимский, как это ни парадоксально звучит, верил в слово или, вернее, словам. Да, да, верил, несмотря на отсутствие иллюзий, солидный жизненный опыт и присущую ему, как, впрочем, и всем его собратьям по перу, долю профессионального цинизма. Верил как раз в силу своей специальности, о которой говорил, используя термины «благородная миссия» и «высокое призвание».
– Искали, как мне кажется, то, что имеет непосредственное отношение к деятельности Клочкова как фотографа, – авторитетно обобщила я, испытующе глядя на Кряжимского.
– Фотографии? – как-то испуганно спросил он, сделав удивленное лицо.
– Чему вы так удивляетесь? – с оттенком раздражения в голосе обратилась я к своему заму. – По-моему, случай классический, и терять голову тут не от чего.
Уловив в моей интонации насмешливое пренебрежение и легкую укоризну, Кряжимский поморщился.
– Дима, – раздался из прихожей бодрый старушечий голос, – у тебя дверь открыта.
– Вы закрывали дверь? – шепотом спросила я Сергея Ивановича.
– Забыл, – виновато произнес он. – Не часто приходится проникать в чужие квартиры.
Что же это так не везет-то? Ну почему в книгах и фильмах все получается легко и просто? Теперь эта старушка поднимет истерику – хлопот не оберешься!
Я ринулась в прихожую. На пороге стояла высокая и на удивленье прямая старуха. Лет семидесяти, насколько я могла определить. В кремовой кофточке из тонкого трикотажа и хлопчатобумажных брюках. Легкие седые волосы, нимбом окружавшие ее голову, были аккуратно завиты и причесаны. Через плечо перекинут веревочный ремешок плетеной пляжной сумки. На ногах – кроссовки. Этакая продвинутая бабулька. Увидев меня, она удивленно остановилась.
