Но Эвандра не сдавалась, не желала быть трусихой. Она пыталась узнать каждого. Если не встречаешься с людьми, значит, ты трусишь, так она думала. Действительность не должна пугать, люди сделаны из плоти и костей, имеют свои запахи, что-то может не нравиться нам, но это жизнь, не нужно отступать! Так она убеждала саму себя, чтобы продолжить.
Только с Орсо Бруно она не хотела видеться. Только ему одному всегда отказывала. Она была убеждена, что под скрытым именем и профилем без информации и фото не может скрываться хороший человек. Однажды вечером она рассказала об этом Бальдо, который случайно проходил мимо и попробовал ей позвонить.
— О, сеньор Бальдо, рада Вас видеть! Я приготовлю чай?
Они говорили о многих вещах, и она, наконец, призналась:
— Знаете, Бальдо, есть человек, который меня преследует. Его зовут Орсо Бруно, только подумайте… Он хочет напугать меня. Но я покажу ему, этому безумцу! Я ни за что не буду с ним общаться!
— Но, может быть, всё не так уж плохо, Эвандра. Видите ли, не всегда всё такое, каким кажется…
— Нет-нет, всё именно такое, каким кажется, всё! Посмотрите на те сколы плитки на крыше спереди, их, кажется, необходимо починить, на самом деле так и есть! Или, к примеру, посмотрите на меня… Кажется, что я одинокая женщина, это действительно так…
— Нет, Эвандра, что вы говорите? Вы не одинокая… я…
— Вы мне очень помогаете, сеньор Бальдо, если бы не вы…
— Вот, именно. Ответьте тому типу… как, говорите, он себя называет, Орсо Бруно? Может, он не плохой, может он просто хочет войти в контакт, быть любезным… Может это одинокий мужчина…
— Ну, если это вы мне говорите, такой мудрый, я подумаю, сеньор Бальдо, я подумаю…
В тот вечер Бальдо пришёл домой с тысячью мыслей. Он вспоминал, как мать закрывала его в доме, когда он был маленьким, а ему казалось, что он закрывался изнутри и уже не мог разговаривать, говорить то, что хотел. Думал о том, когда умер отец (а он был единственным, кто понимал его), Бальдо задавался вопросом — почему умер именно он; думал о том, что уже будучи взрослым, он хотел стать лирическим певцом, а не бухгалтером, о дне, когда решил отправиться в Австралию, но так и не нашёл мужества сказать об этом матери, и тем более уехать, не сказав ей, что было бы лучше всего. Он ходил туда-сюда всю ночь, чувствовал себя переполненным этими мыслями, словно в окружении привидений, которые не желали уходить прочь. Думал и о Facebook, о сети, о том, как человечество теперь доверяет этим ненадёжным посредникам свои самые сокровенные мысли, пока те не прибудут в место назначения. Сообщения! Кто знает, куда деваются сообщения, которые мы пишем, может где-то есть огромная дыра, поглощающая все слова, отправленные нами, даже самые секретные, ночные, после наступления темноты, когда мы чувствуем себя одиноко, когда думаем, что мы никому не нужны, что ничто во всей галактике не замечает нашего незначительного существования. Куда уходят мысли, идеи, воспоминания, зависшие в воздухе? Можно узнать куда, кто их получает, что с ними делает вселенная?
