Полетели | страница 8
И слова, как метель, — пеплом голову мне покрывали.
Моя плоть на коленях — пусть будет тобою замечена.
Слышал? Хрипы и стон — это бесы во мне умирали.
Слышал? Хрипы и стон… Слышал? Хрипы и стон —
Это бесы во мне умирали.
В этот час пред тобой моя плоть пусть помолится,
Тишина, что жива, долететь до тебя не поможет,
Но в душе толстый лёд от тепла с места тронется…
Слышишь? Это твой сын о любви твоей молится, Боже.
Слышишь? Это твой сын! Слышишь? Это твой сын!..
О любви твоей молится, Боже!
Я — Истина
Я — Истина. Шагаю вслед за Болью.
Меня познать способны только те,
Кто верил в жизнь, захлёбываясь кровью,
Кто ждал чудес в проклятой темноте.
Я — Боль. Я признак, что вы живы,
Что всё ещё вы заняты борьбой.
Я Правды дочь и ненавижу лживых,
Я тех, кто прав, люблю и кутаю собой.
Я — Правда. Та, что чаще — режет уши,
При этом убирая поволоку с глаз.
Меня познает тот, кто Веру не задушит,
Кто сможет защитить от всех сомнений нас.
Я — Вера, слабая частица Правды.
Её скрываете — меня же предаёте.
Я проводник к божественным парадам,
И без меня до Бога не дойдёте.
Я — Бог, из Истины создавший человека.
Я полон Болью за него и наполняюсь Верой,
Что час за часом, годом… век за веком —
Всей Правды от меня полёт не будет прерван.
Падают сны
Тихая ночь, тихая ночь пишет странные письма,
Светом огней, светом огней озаряя мечты.
Только не мы, только не мы — перелётные птицы
Дарят ночам свои редкие сны.
Падают сны, падают сны на пустые страницы —
Это рассказ, это рассказ не из тысячи слов.
Только не мы, только не мы — перелётные птицы
Дарят ветрам без надежды любовь.
По заброшенным улочкам памяти
Ходит боль, от бессонницы мучаясь.
И шаги её в сердце каменном
Отдаются тоскою беззвучною.
Тихая ночь, тихая ночь разрывает страницы,
Пряча мечты, пряча мечты, уйдёт в никуда.
Жаль, что не мы, жаль, что не мы — перелётные птицы.
К ушедшей любви не долететь никогда.
То ли осень…
То ли осень ко мне одинокой волчицей стучится,
То ли сердце моё отмеряет ударами время.
Иль напрасно я жду, что сегодня со мною случится
То, что ждал и во что так отчаянно верил.
Надо мной — небеса необычного серого цвета.
Я рисую на них облаками немые картины.
Я там был, хоть порою мне кажется — не был,
Но я помню залитые солнцем равнины.
И бродил я по ним беззаботным, смешливым ребёнком.
Бесконечным казалось зелёное, тёплое лето,
Что смеялось со мной то ветрами, то дождиком звонким…
Но ушло то тепло и запряталось в сумерках где-то.
И теперь — то ли осень дождями в окошко стучится,
Книги, похожие на Полетели
