Отпылали костры, на углях тлеют чьи-то надежды,
Только дым в небеса — их запачкать охота смолою.
Эх, простить высоту на Земле не умеют, конечно,
И как дым небосвод — всё запачкать мечтают собою.
Разыгралась луна, отражаясь надменностью в луже,
Снизу вверх на неё кто-то взвоет озлобленным волком —
Эх, простить свет луны он не сможет за то, что не нужен:
Отразится огнём и, как лужа, засохнет надолго.
Год за годом костры жгут простые земные надежды.
На углях день за днём умирает прожжённая вера,
Что простят небеса всех, кто просит: безвинных и грешных,
И меня — кто не сможет простить их… наверно.
