Его голос — немного хриплый, но больше все же мальчишеский — проносится сквозь меня. Прошло два года. Два года, с тех пор как я его слышала — и как он со мной разговаривал. Ущипнув себя, я ругаюсь от боли.
— Лей? Ты здесь? Что… э-э-э, что это было?
От приливной волны эмоций, поднимающейся от груди ко рту, мне трудно говорить.
— М-м-м… я просто ущипнула себя. Но все нормально.
Раздается смущенный смешок.
— Ладно. Понял, — он покашливает и продолжает: — Надеюсь, ты не занята и я ни от чего тебя не отрываю, но в свое оправдание хочу сказать, что не рассчитывал на ответ.
— Нет. Я не занята, — я оглядываю свою пустую квартиру. — Сегодня весь день идет снег, так что мне никуда не надо.
— Ах да. Уверен, что насыпало прилично. Пусть так и будет. Я же знаю, как ты любишь непредвиденные выходные.
Больше нет, — хочу сказать я. Теперь я их ненавижу. Терпеть не могу сидеть дома взаперти и не ходить на занятия к Томасу.
Калеб меня больше не знает. Он понятия не имеет, что происходит в моей жизни. Эта мысль даже доставляет относительное удовольствие.
— Ага, — все же отвечаю я и ничего больше не добавляю.
Мы молчим. Я слушаю наше дыхание — больше похожее на вздохи — и чувствую себя стервой. Я разрушила все, что было между нами. То, что я сделала, — это преступление. И никакие извинения это не компенсируют. Сколько бы я тогда ни звонила, он ни разу не взял трубку.
Тряхнув головой, я нарушаю тишину.
— Как там в Бостоне?
— Хорошо… наверное. Я приехал в Нью-Йорк.
— Ну да. На вечеринку, — я облизываю губы. — А что привез для меня?
— Я… Я на самом деле…
— Да ладно, я пошутила, — неловко усмехнувшись, говорю я. — Бостон лишил тебя остатков чувства юмора, да?
Он смеется, а я представляю его светлые волосы и зеленые глаза. Представляю его гладкие пальцы, держащие телефон — кстати, у него айфон? — пока он разговаривает со мной.
— Где ты остановился? — спрашиваю я. Мне хочется дорисовать картину и увидеть то же, что и он. Мое голодное сердце жаждет больше информации.
— У твоей мамы. Более того — в твоей комнате.
— Да ладно, — я сажусь ровнее. — Блин. Но почему? У них достаточно свободных комнат. А в моей бардак.
— Лей, ты ведь здесь больше не живешь. После тебя убрались.
— А. Ну да, — я снова падаю на спину и кладу ноги на столик. — Извини, я просто запаниковала.
— Почему? Я же видел твою комнату. И знаю, что ты неряха.
— Эй! Я не неряха. Просто немного неорганизованная.
— Нет, неряха. Из-за якобы «неорганизованности» ты на целых два дня потеряла в своей комнате телефон.
