Дорогущий навороченный телефон, до этого момента спокойно лежавший на коврике панели, зазвонил. Цербер ответил на звонок и несколько секунд слушал невидимого собеседника, затем бросил взгляд на меня.
Хорошо, — отрывисто бросил он, отключил аппарат и небрежно швырнул его на прежнее место. — Лера, я не могу попусту тратить время, которого у меня и так никогда не хватает. Давай перенесем наш разговор как-нибудь на следующий раз?
— Перенесем, — согласилась я.
Моя ладонь скользнула к дверной ручке, я уже собиралась покинуть машину, как вдруг Цербер цепко схватил меня за левое запястье, вынуждая повернуться.
— Лера, нам еще нужно кое-что обсудить, поэтому я не прощаюсь. Номер твоего мобильного у меня есть.
— Разве я могу отказаться? — криво усмехнувшись, вырвала свою руку.
— Нет, — покачал он головой.
Я выбралась из его дорогущей тачки и, не оглядываясь, направилась к черному джипу. Пацаны, похоже, нашли свободное место для парковки, ну, или прогнали кого-нибудь с уже занятого, не суть; главное, они находились поблизости.
Меня насторожило то, что оба парня стояли возле джипа, а не сидели внутри, как обычно. Впрочем, с другой стороны они наверняка издали присматривали за тем, чтобы со мной ничего не случилось, и это также правильно и характеризует моих ребят, как отличных товарищей. Я поравнялась с ними и уже раскрыла было рот, но вдруг осеклась, поймав их тяжелые взгляды.
— Что случилось? — бросила коротко, краем глаза заметив, как отъезжает шикарная иномарка Цербера.
— Лер, ты только не волнуйся. Нам звонил Вадик — тебе он дозвониться не смог…
— Короче! — рявкнула я.
— Вик погиб…
Денис
Холодные капли падали одна за другой с небольшим временным интервалом и глухо ударялись об пол с противным звуком. Денис попытался разлепить глаза, схватился за голову, в которой словно поселился кузнец, и помотал ею по сторонам. Лучше не стало.
«Снова проснулся. Снова не умер. Снова открыл глаза. Снова дышу».
Ден покосился на протекающий рукомойник и с раздражением подумал, что надо заставить кого-нибудь из бакланов заняться этим дерьмом, потому что звук падающих капель, оказывается, реально раздражает.
Словно в дыму… Вся жизнь — туманный плен, и выбраться из него не представляется возможным. Ты обречен на вечное существование в окружении вонючего смога, потому что уже давно стал частью всего этого бреда.
Миллионы, нет, миллиарды тонких и неимоверно острых игл впиваются в тело, но не убивают, а только причиняют боль. Почему так плохо? Почему все вокруг плывет, шатается, приобретает дополнительные контуры? Почему все предметы кажутся отражением в кривом зеркале, таком, как в комнате смеха? Ведь мы же не в цирке, твою мать!..
