— Не боись, не убью. Мне тебя ещё на ярмарку вести. Собирайся, пойдём уже.
— Так всё моё со мной, — с недоумением ответил я, показывая кукольное убожество. — А больше у меня ничего нет.
— А плащ ты куда дела? — грозно навис надо мной бандит.
— Какой ещё плащ?
— Который я тебе в качестве подстилки дал! — заревел он.
— Так это плащ был?.. — пропищал я. Поспешно кидаясь в шалаш за несчастной тряпкой. — И что мне с ним делать?
— Надевай, и пойдём, — ответил бандит, обильно заливая кострище водой.
Вчера мне было как-то не до разглядывания окрестностей. Болтаясь на спине похитителя и борясь с подступающими приступами тошноты, изнывая от боли в отбитых и натертых о кожаный доспех плечах, проклиная солнце, бьющее прямо в глаза, было как-то не до любования красотами и запоминания дороги. Оказалось же, что от заветной полянки до ближайшего просёлка всего минут тридцать неспешного, даже для меня, пешего хода. И вот теперь, мысленно отбив себе лоб фейспалмом и обозвав «малолетней дурой», пришлось идти рядом с бандюганом навстречу благам цивилизации: хлеву и тяжелой выматывающей работе. А как себя ещё обозвать, если после слов о продаже в рабство, я умудрился размышлять на тему дозволенности в этом мире детского труда?
Эх, знал бы, что так выйдет — свинтил ещё ночью и никакой бандит меня бы не догнал. А ведь и в голову не пришло попросить фейку вывести на дорогу! Одним словом — дура малолетняя!
Бандит топал по дороге и бурчал себе под нос.
— Денег нет… Жрать нечего… Гречка достала… Ненавижу гречку… Вот продам… Сразу разбогатею… Куплю себе риса килограмм пять. Или макарон… А может сразу того, овоща заморского купить?.. Как его там?.. Не помню… В земле растёт… Вку-усный… Интересно, за двенадцать золотых сколько мешков дадут?.. Не, за двенадцать не купят… Девять точно дадут… Ну, может быть семь… Но точно больше пяти… Плащик в нагрузку… Всё равно мне маловат… Ну и что, что малость сумасшедшая… Все мы не без греха… Зато милая какая… Даже продавать жалко… Себе, что ли оставить?.. А жрать потом что?.. Не, надо продать… Себастьян купит… Доброго хозяина найдёт…
От этой предпродажной, полной надежды на тарелку «заморского овоща», болтовни, желание дать бандиту по башке чем-нибудь тяжелым росло с каждой минутой. Пришлось отступить на пару шагов, чтобы не слышать этого мерзкого бормотания. Только сейчас я заметил, что лесной злодей малость прихрамывает. Хотя ловил он меня резво, хромота не помешала.
