Бахтин, постукивая тростью, шел по темной Маросейке. Его догнал извозчик:
— Ваше сиятельство, гражданин, товарищ…
Бахтин повернулся, разглядывая скучное бородатое лицо. Потом сел в санки.
— Сверни-ка, братец, в Колпачный.
— А нам, барин, что день, что вечер, зипун не греет.
У двух тускло светящихся окон в первом этаже Бахтин толкнул тростью извозчика в спину.
— Тпру-у.
— Жди.
Бахтин открыл дверь, на которой полукругом белела надпись: «Продажа случайных вещей». Звякнул над дверью колокольчик.
Бахтин огляделся, маленькое помещение магазина было пустым. Под стеклом на прилавке лежала всякая чепуха: шпоры, снаряжение офицерское, фотоаппарат, кожаные и деревянные портсигары, тарелки.
Бахтин постучал тростью по колокольчику.
— Иду, иду, — послышался из глубины старческий голос. Внутренняя дверь раскрылась, и появился старичок, невидный, сгорбленный. — Чего изволите… — начал он и узнал Бахтина.
— Господи, счастье-то какое, Александр Петрович! — Глазки старика засветились ласковостью, лицо разгладилось. — Господи, сподобился перед смертью увидеть.
— Тебе, Фролов, на небе жизнь длинную отмерили. Так что не скромничай.
— Забыли, совсем забыли старика, господин надворный советник.
— А ты, Фролов, душой извелся, видать. Где говорить будем? Здесь или в комнатах?
— В комнатах, в комнатах. Сейчас, только лавку запру.
Он вскользь поглядел на Бахтина, настороженно и быстро.
Они прошли в квартиру, соединенную с лавкой маленькой дверью.
Гостиная была похожа на жилье мелкого чиновника. Бархатная скатерть с кистями на круглом столе. Громадный, как замок, буфет, лампа под зеленым абажуром на цепях под потолком, диван с зеркальцем, плюшевое кресло в чехле.
— А у тебя, Фролов, все по-старому… Впрочем…
Бахтин подошел к дивану. Над ним висел картонный плакат с плохо выполненными фотографиями и надписью: «Вожди революции».
— Вместо государя императора повесил?
— Именно, именно. Каждая власть от бога. — Фролов назидательно поднял палец.
Бахтин сбросил шубу на диван, сел за стол.
— Дело у меня к тебе, Фролов.
— Значит, вы, Александр Петрович, снова вроде как по сыскной части?
— Снова.
— Ай-яй-яй. Потомственный дворянин, надворный советник, орденов кавалер императорских…
— А ты, братец, никак, монархист?
— Спаси бог, спаси бог, — Фролов перекрестился. — Только как же так? До нас слухи доходили, будто в семнадцатом вас товарищи шлепнули. А вы опять, значит? — голос старичка стал жестким.
— Значит, опять, Фролов.
— А мы-то обрадовались…
