— Действительно, десять дней. Но история знает сроки и побольше. Восьмого марта тысяча девятьсот шестидесятого года наших четверых солдат: Зиганшина, Федотова, Крючковского и Поплавского — унесло на барже в море, и американцы нашли их только через сорок девять дней! Правда, к тому времени они съели и сапоги, и ремни, и даже гармошку…
— Не, кирзу мы вряд ли прожуём! — засомневался Нестеров.
— Наверное, у тех бойцов сапоги были яловые. Яловые съесть можно, — решил Фахрутдинов.
— А у нас яловые только у товарища лейтенанта! — четыре пары голодных глаз сосредоточились на сапогах Шматко. От греха подальше Шматко поджал ноги под себя…
На самом деле самое холодное время суток наступает утром.
Убаюкивающий гул мотора «ЗИЛа» кончился, выработав остатки бензина, — чихнул и затих. Зато послышались голоса местных жителей, а точнее сказать — местных мародёров.
— Ни хрена себе дожили! Уже «ЗИЛы» на помойку выбрасывают!
Ну, военные дают! Так… Надо сразу фары поснимать! И аккумулятор…
— А ну, отойди от машины! Я кому сказал! И не трогай там ничего! — Примерно так звучал голос Буратино из кувшина с костями.
— Эй! Кто там! Помогите! — присоединился к крикам лейтенанта Нестеров.
Местный житель испугался сильно, но то ли душа у него была добрая, то ли он был склонен к авантюрам, но, крепко сжав в руках палку, он всё же решительно направился к запертой двери…
— Эй, кто там? Вы люди, али кто?! Отзовись!
Люди отозвались. Более того, люди были освобождены: замёрзшие, голодные, но счастливые, потому что свободные, — Шматко и солдаты высыпали на поляну и окружили «ЗИЛ».
— А бак-то пустой! Бензин того — тю-тю! — первым оценил обстановку Нестеров…
— Ну, чего стали? — К Шматко вернулся командный голос. — Времени нет! Нам к десяти нужно быть в части!
— Пешком разве что к вечеру доберёмся, — посчитал Щур.
— Надо будет — добежим!
— Товарищ лейтенант, а может, в селе лошадей попросить? — нашёлся Папазогло.
— Лошадей? — ужаснулся Шматко. — Представляю себе картину: эскадрон на полном скаку врывается на КПП…
— Красиво! А вы впереди на лихом коне, — размечтался Папазогло.
— Так, хватит! Бензин ищите, кавалеристы! — приземлил рядового Шматко и впился взглядом в канистру местного жителя. — Слушай, друг, а у тебя в канистре что?
— Ясно что, керосин.
— А вы попробуйте керосин залить, товарищ лейтенант, — посоветовал Фахрутдинов, — у меня сосед один раз заливал! «ЗИЛ», он такой! — попыхтит, но километров тридцать в час поедет!
