Чёрт, она даже не надела лифчик. Интересно, что ещё она не надела под это чёрное маленькое платье. От этой мысли, кровь приливает к моему члену, который делает из моих штанов палатку.
Блядь. Эта девушка собирается раскрыть меня.
- И? – спрашиваю я, прочищая горло, чтобы скрыть своё возбуждение, которое, должно быть, очевидно, в моей интонации. Я хватаюсь за молнию у основания платья, моя рука слегка опирается на её спину, на вершине изгиба её задницы. Она не двигается. Она не делает шаг от меня и не протестует против того, что я слишком долго там задержался.
Может быть, она не осознаёт, что я думаю о том, чтобы ладонью пройтись по её заднице и бёдрам, поднимая юбку.
- Что ты узнала обо мне из всех своих исследований? – спрашиваю я.
- Ты плейбой, - отвечает она.
- Скучно, - шепчу я, потянув за молнию, в то время, как другой рукой, расположенной на верхней части платья, направляю молнию верх, верх, верх по спине. – Ты уже знала это.
Мои пальцы задевают её спину, и она заметно вздрагивает от моего прикосновения, её голова наклоняется в сторону. Я тяну молнию дальше, мои губы приближаются к её уху.
Я слегка дую на её шею, рассеивая несколько волосков, которые выбились из её причёски. Она извивается от ощущений. – Какие грязные секреты ты узнала из своих исследований?
- У тебя есть грязные секреты? – тихо спрашивает она.
- Ты скажи мне, дорогуша, - я легко скольжу пальцем по её шее. – Я мог бы. Вообще-то, у меня есть один с тобой. К сожалению, не настолько грязный, как мне бы хотелось.
- Ты должен прекратить… делать… это, - говорит она, когда я провожу своим пальцем до начала линии роста её волос. Я в двух секундах от того, чтобы вытащить декоративную булавку из её волос - эта серебряная деталь с антикварной отделкой по краям, которая должна быть какой-то реликвией из дворца, которую ей сказали одеть – чтобы позволить её волосам спадать волнами. Я настолько близок к тому, чтобы полностью её разгадать.
- Что я должен прекратить делать, дорогуша? – шепчу я, наблюдая за тем, как она волнуется, когда мое дыхание распространяется по её коже. – Я должен прекратить делать тебя мокрой?
- Ты не делаешь меня м… - её голос затихает. Она не произносит этого слова.
- Я знаю, что ты не можешь перестать думать обо мне, - говорю я. – Ты думала обо мне прошлой ночью?
- Боже, нет, - произносит она, её голос колеблющийся. Затем, более твёрдо. – Нет. Нет. Конечно, нет.
Она лжёт. И мы оба это знаем.
