— Я запуталась.
Я прислоняюсь к двери, и что-то проясняется во мне. Догадка, ужасная догадка.
Девушка одета в сменную одежду, это единственное подходящее слово. Это не платье, не ночная рубашка. Это обычный белый тонкий хлопок до середины голени. Она явно обнажённая под ним. Босиком. Волосы собраны в простой хвост, никакой косметики, никакого лака на пальцах рук и ног.
— Это мой номер стажёра. Кто ты и почему ты здесь?
— Я работаю на Калеба, — это правда и, надеюсь, это звучит авторитетно.
— Но почему ты здесь? — Рэйчел подходит ко мне, смотря с подозрением. — Никто никогда не... — она морщится и начинает заново, — я имею в виду... Никто не приходит сюда, кроме Калеба. Никто и никогда. Так кто ты, и чего ты хочешь?
Я изучаю потолок и смотрю на углы, где соединяется потолочный плинтус.
— Здесь есть видеонаблюдение?
— Наблюдение? — 69713 следует за моим взглядом. — Ты имеешь в виду камеры? — насмешливое фырканье. — Ты должно быть шутишь. Весь этот этаж не подключен к мониторам. Этот, девятый, пятьдесят восьмой, и, очевидно, пентхаус Калеба наверху. Тринадцатого этажа не существует, и добраться до него невозможно. Ходят слухи, что у Калеба тайное логово на тринадцатом этаже, типа красной комнаты или что-то в этом роде. Но на этом этаже, на девятом и на пятьдесят восьмом нет камер слежения и прослушки. Слишком много риска, я думаю. Люди не должны знать обо всём, что происходит, верно?
— Что происходит на этих трёх этажах... Рэйчел?
Девушка отвечает не сразу:
— Я не... я пока не Рэйчел. Я ещё не заслужила своё имя. Просто Три на сегодняшний день, — девушка смотрит в сторону, принимая решение. — И если ты не знаешь этого, то мне, вероятно, лучше об этом не рассказывать.
Я прохожу мимо Рэйчел к окну, моему любимому окну, такому же и на том же месте. Вид отсюда чуть ниже, но почти столь же успокаивающий. Я смотрю на проезжающие мимо машины, на пешеходов. Знакомо, умиротворяюще. Я почти могу дышать.
Тишина. Шаги по деревянному полу, и я чувствую запах шампуня и мыла.
— Ты сказала, тебя зовут Мадам Икс?
— Я его тайна, живущая на тринадцатом этаже, — шепчу я.
— Чем ты занимаешься?
Девушка прислоняется к оконной раме напротив меня, приняв привычную позу, что предполагает, что она тратит столько же времени, стоя здесь, как и я, глядя в своё собственное окно.
— Если ты не знаешь этого, то мне, вероятно, лучше об этом не рассказывать, — говорю я.
— Это не честно. Я даже не знала о твоём существовании. Откуда я должна знать?
