Толстой не вернулся в этот день в редакцию. И на следующий тоже. Усевшись в автомобиль, он, не заезжая домой, покинул столицу, решив больше сюда не возвращаться. Все равно никто ему не поверит. Только поднимут на смех, как подняли того отставного генерала. А ведь тот оказался прав. Да и никогда Москва ему не нравилась. Огромная помойная яма. Паразит, который существует за счёт остальной страны, только беря и ничего не отдавая.
2024 год. Апрель.
Паша Толстой сидел перед телевизором, глядя на Кучина. Тот стоял с довольным лицом, принимая поздравления. Ведущий деланно удивлялся, мол, Кучин и снова президент. О, как все-таки любит его народ, раз главой государства становится какой уже срок один и тот же человек. Кучин Виталий Витальевич с лёгкостью оторвался от своих конкурентов, оставив их позади.
— Э, мм, я обещаю, что наша страна пойдёт новым путём, — говорил президент, довольно улыбаясь. – Мы выбрали курс. Мы знаем путь в будущее. Перемены уже не за горами. Я вам это обещаю.
Толстой выключил телевизор, отбрасывая пульт в сторону. Он не хотел смотреть на этого человека. Да и не человека вовсе. Но люди искренне радовались победе своего лидера, вновь и вновь ожидая его обещаний, таких сладких, таких заманчивых. Пестрели чаты кучинистов, где цитировались слова президента, обсасывались последние новости. Почти все радовались тому, что глава государства по-прежнему с ними. В конце концов, столько лет вместе…
— Это пиздец, — тяжко выдохнул Паша, закрывая ладонями лицо. – Полный пиздец. Рептилоиды среди нас.
