Я рывком встал на ноги. Всю меланхоличность и задумчивый настрой как волной смыло. Я был собран и готов к драке. Ну это фигурально выражаясь, конечно. Драться я ни с кем не собирался. Не та весовая категория и года не те - то суставы ломит, то голова болит то вообще колено КАААААК прострелит... Но в целом я был готов к предстоящему разговору.
Я не стал дожидаться пока неведомый мне музыкант наиграется а сразу отправился на звуки музыки по уже пройденному однажды маршруту. Там идти то было - сквозь кусты на окраине леса пробиться и я уже на поляне. Кто его знает какое у него сегодня настроение - может всю ночь играть будет, а может сбацает на скорую руку "Польку-бабочку" и ищи его свищи. Понятно что никуда он не денется и я его смогу выловить в любое другое время, но было бы обидно терять такой замечательный вечер впустую
Поляна с лесным роялем была как огнями софитов залита лунным светом. Невольно возникало ощущение что служу за каким-то виртуозом мирового уровня приехавшем в провинциальный городок по ошибке и решившем порадовать почтенную публику. Раз уж все равно сюда завернул. Правда в таком случае осветителям надо было по шапке надавать - они неведомым образом ухитрились накосячить и хотя вся поляна была как на ладони сам пианист неведомым образом оставался в густой тени и разглядеть его в деталях не было ни малейшей возможности. А так - мальчишка, судя по фигуре лет двенадцати, патлатый как будто он все лето провел у бабушки у которой в доме нет даже ножниц, растрепанный. Даже по моему в коротких штанишках. Типичный такой киношный пацан родом из американской глубинки конца девятнадцатого века. По крайней мере такой образ я рисовал себе в уме когда первый раз читал Тома Соера. Сидит на каком-то пеньке и задумчиво играет на пианино в лесу. Хорошо играет. С душой.
Я встал на краю поляны и прислонившись плечом к дереву стал ждать. Не хотелось его отвлекать - кто его знает этого Хозяина леса как он отреагирует на непрошенные советы музыкального неофита. Сам-то я за непродолжительное время добился неахти каких результатов. Ноты с трудом но научился читать. С игрой было куда как все хуже. И мой потолок исполнительского искусства - "Собачий вальс" через пень-колоду. То что музыкант внезапно улизнет я уже не боялся - если не убежал при моем приближении, а ломился я через кусты как лось через тростник, то точно уже никуда не денется. Захочет ли говорить другой вопрос. Но лишний раз раздражать его не хотелось.
