- Ассаи, лежите спокойно. Никаких резких движений.
Почему мужчина, смутно ей знакомый не столько по голосу, сколько по ауре спокойствия, надежности и одновременно чего-то отталкивающего, похожего на иглы сухого льда, говорил так же, как ее непосредственная начальница Вероника? Ася не осознала, что замерла, боясь ослушаться. Теплая ладонь накрыла ее лоб, прогоняя кратковременный испуг, вызванный таким рефлекторным подчинением вкупе с беспомощностью.
Тогда она впервые нарушила непосредственный, пусть завуалированный приказ Штейра. Не от протеста - это чувство было настолько чужим для нее, что едва ли понимала его значение, тем более в таком состоянии. Потянулась навстречу ладони Юрия Соколова, превозмогая боль и головокружение. Не как бабочка на пламя - как потерянная кошечка, которой недоставало ласки и тепла. У нее не осталось никаких сил, но все равно девушка продолжала тянуться к руке, которая обещала ей это тепло без каких-либо слов. Абсолютно ненужных сейчас.
- Просто нужен отдых и сладкий чай…
Женщина мешала Асе. Ей захотелось попросить ее уйти, но язык едва шевелился, и получились какие-то маловразумительные стенания.
- Скорую, наверное, можно отменить, разве что ваша гостья будет настаивать...
- Спасибо, Анжела Дамировна, - тепло ладони на миг нивелировало лед в голосе Юрия.
- Что есть истинная свобода?
Как много человеку надо для счастья?
Могу ли я уметь довольствоваться настоящим, долбаная оптимистка? Оптимист видит свет в конце тоннеля, пессимист - несущийся на него поезд, а реалист... Да какого хрена реалист забыл в железнодорожном тоннеле?
Мне было... спокойно. Хорошо. Впервые за долгий год учебы. Сессия осталась за бортом. Штейр - тоже. Тогда так легко было в это поверить!
Я откровенно бездельничала. Наслаждалась абсолютным ничегонеделанием. Могла полдня проваляться с маской из папайи на лице в кондиционированном раю квартиры, в обнимку с планшетом, читая все подряд - от светских сплетен до художественной литературы. Вот над моими литературными пристрастиями сам дьявол наверняка хохотал, как умалишенный. А я повторяла себе, что совершенно случайно мой выбор пал на таких же бахнутых авторов, как и я...
Шайла Блэк, Энн Райс, Полин Реаж. Ева Хансен, Джоанна Линдсей, Бертрис Смолл. Что меня так привлекало в литературе подобного плана? Эмоции. Внутренний диссонанс. Смело высказанные мои же опасения, иногда - пути выхода из них. Но больше - непонятная эйфория, затягивающая все глубже. Совмещая все эти жанры, я рисовала свой, понятный только мне мир, в котором, казалось, было комфортно до невозможности. И всегда, без исключения, у героя-подонка были одни и те же черты. Глаза и губы Димы. Его пальцы и ладони. Его б..дская ненормальность. Вот так, моя попытка убежать от сухой теории удалась. В смежную область прозы и поэзии.
